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La nuit, quand le vieux chêne | aux flancs jaloux sommeille, |
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La nymphe forestière | en sort comme une abeille, |
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Légère, frémissante, | heureuse de baigner |
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Dans l'air vierge son corps | trop longtemps prisonnier |
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De l'infécond amour | du geôlier séculaire. |
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Ses pas font soupirer | la mousse humide, elle erre, |
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À cette heure où les bois | profonds n'ont pas d'échos, |
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Sous les arbres obscurs | recourbés en berceaux. |
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Elle songe ; elle prête | une oreille incertaine |
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Au vent qui fuit de feuille | en feuille, à la fontaine |
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Qui tinte goutte à goutte | au creux de son rocher. |
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Soudain elle tressaille, | et cesse de marcher, |
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Et demeure, éblouie, | au bord d'une clairière |
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Qui creuse là dans l'ombre | un cirque de lumière. |
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Sous la lune, éclatante | et large nappe d'or, |
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Endormi près d'un feu | couvert qui fume encor, |
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Un bûcheron couché | figure un dieu de marbre. |
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La nymphe qui le voit | se glisse d'arbre en arbre, |
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L'épie, hésite, approche | enfin, penche le front, |
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S'agenouille, et, fermant | les yeux, d'un geste prompt |
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Jette un baiser craintif | sur une âpre moustache ; |
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Puis, pour miroir prenant | le plat d'un fer de hache, |
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Elle tresse des brins | d'herbe dans ses cheveux, |
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Se peigne, ou, variant | la grâce de ses jeux, |
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Hausse les bras, attire | un rameau plein de force, |
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Étreint avec un long | frisson la froide écorce, |
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Se balance, et, laissant | sa tête défaillir, |
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Regarde au firmament | les étoiles pâlir. |
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Déjà l'aube en ouvrant | ses vastes ailes blanches |
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Dessine sur le ciel | les noirs contours des branches. |
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La forêt par degrés | renaît de son sommeil, |
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Et bientôt d'un rayon | oblique le soleil |
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Empourpre au flanc d'un chêne | une serpe enfoncée. |
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L'arbre saignant trahit | la dryade blessée. |
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Expirante, les doigts | tranchés, frappée au coeur, |
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Par la voix du feuillage | elle nomme sa soeur. |
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« Hélas ! Le temps pieux | n'est plus, gémissent-elles, |
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Où la foi des humains | faisait des immortelles ! |
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Alors la source vive | offrait au faune en feu |
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Sa bouche épanouie | en urne de lys bleu, |
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Les montagnes, les bois, | les antres, les ravines, |
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Étaient le libre lieu | de nos amours divines, |
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Et l'homme, saintement | rêveur comme un enfant, |
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Écoutait battre un coeur | dans l'univers vivant ; |
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Alors il respectait | des dieux dans la nature. |
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Mais son génie athée | aujourd'hui nous torture. |
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Aux travaux de la forge | il a vaincu Vulcain, |
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Il l'enferme, il l'attelle | à ses monstres d'airain. |
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Ses coins, sa serpe fourbe | et sa hache qui vibre |
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Dénudent jusqu'au coeur | nos chênes fibre à fibre. |
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Il a dompté la mer | fougueuse, il a dompté |
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La foudre, et les torrents | servent sa volonté. |
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Hélas ! L'heure est fatale | et nos plaintes sont vaines, |
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Car la sève immortelle | abandonne nos veines. » |
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Or, tout à coup, pendant | que les nymphes du bois |
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Accordent leurs soupirs | et confondent leurs voix, |
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La forêt, solitaire | et d'aurore baignée, |
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Répercute le bruit | puissant d'une cognée. |
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