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Qu'on ouvre la fenêtre│ au large, qu'on la laisse |
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Large ouverte à l'air bleu│ qui vient avant la nuit ! |
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Je voudrais, ah ! Marchez│ autour de moi sans bruit, |
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Entendre ce que dit│ l'automne à ma tristesse ; |
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Car voici la saison│ où la sève s'épuise. |
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C'est un des derniers soirs│ de septembre ; la brise |
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Promène sur les champs│ les cheveux de la vierge ; |
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L'ombre des peupliers│ est longue sur les berges ; |
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L'herbe humide vacille│ et tombe au fil des faux ; |
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Les feuilles des rameaux│ frissonnent, le ruisseau |
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Bouillonne au loin d'écluse│ en écluse ; on entend |
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L'écho sourd des fléaux│ qui s'abattent sur l'aire, |
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Des voix, des pas d'enfants│ qui font craquer les faînes. |
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Soirs de l'automne, soirs│ de douceur tendre et claire ! |
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Septembre met l'anneau│ d'or rouge au doigt de l'an. |
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Vous qui passez là-bas,│ connaissez-vous ma peine, |
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La peine que je porte│ au fond de l'âme ? Elle est |
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Pâle comme un soleil│ déclinant sur la vigne, |
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Fraîche comme le grès│ d'une jarre de lait, |
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Et frémissante aussi│ comme un duvet de cygne. |
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Peine qu'on ne saurait│ nommer, chagrin sans cause |
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D'orphelin qu'à la nuit│ nulle chanson ne berce, |
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Pareille sous les pleurs│ aux fléchissantes roses |
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Dont le calice est lourd│ de pluie après l'averse, |
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Ma peine qui jadis│ ressemblait à l'hostie |
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Éblouissante et nue│ au coeur de l'ostensoir, |
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Cette peine est vraiment│ trop obscure ce soir : |
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Qu'on ouvre la fenêtre│ au large, sur la vie ! |
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