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Qu'on ouvre la fenêtre⎟ au large, qu'on la laisse |
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Large ouverte à l'air bleu⎟ qui vient avant la nuit ! |
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Je voudrais, ah ! Marchez⎟ autour de moi sans bruit, |
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Entendre ce que dit⎟ l'automne à ma tristesse ; |
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Car voici la saison⎟ où la sève s'épuise. |
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C'est un des derniers soirs⎟ de septembre ; la brise |
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Promène sur les champs⎟ les cheveux de la vierge ; |
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L'ombre des peupliers⎟ est longue sur les berges ; |
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L'herbe humide vacille⎟ et tombe au fil des faux ; |
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Les feuilles des rameaux⎟ frissonnent, le ruisseau |
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Bouillonne au loin d'écluse⎟ en écluse ; on entend |
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L'écho sourd des fléaux⎟ qui s'abattent sur l'aire, |
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Des voix, des pas d'enfants⎟ qui font craquer les faînes. |
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Soirs de l'automne, soirs⎟ de douceur tendre et claire ! |
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Septembre met l'anneau⎟ d'or rouge au doigt de l'an. |
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Vous qui passez là-bas,⎟ connaissez-vous ma peine, |
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La peine que je porte⎟ au fond de l'âme ? Elle est |
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Pâle comme un soleil⎟ déclinant sur la vigne, |
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Fraîche comme le grès⎟ d'une jarre de lait, |
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Et frémissante aussi⎟ comme un duvet de cygne. |
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Peine qu'on ne saurait⎟ nommer, chagrin sans cause |
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D'orphelin qu'à la nuit⎟ nulle chanson ne berce, |
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Pareille sous les pleurs⎟ aux fléchissantes roses |
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Dont le calice est lourd⎟ de pluie après l'averse, |
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Ma peine qui jadis⎟ ressemblait à l'hostie |
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Éblouissante et nue⎟ au coeur de l'ostensoir, |
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Cette peine est vraiment⎟ trop obscure ce soir : |
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Qu'on ouvre la fenêtre⎟ au large, sur la vie ! |
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