II |
A FRANCIS JAMMES |
XII |
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Si Virgile habitait⎟ la douce Parthénope, |
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Francis Jammes, poète⎟ anxieux, misanthrope |
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Qui dois ton franc génie⎟ à la douleur, tu vis |
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Dans Orthez, humble ville⎟ au nom sifflant et rude. |
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Je rêve au jour déjà⎟ lointain où je t'y vis, |
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Défait, avec le front⎟ penché d'un crucifix. |
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Ma solitude errante⎟ aima ta solitude |
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Qui demeure les yeux⎟ fixés au ciel natal, |
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Et tu me fis pleurer⎟ en me parlant du mal |
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Qui trame tes cheveux⎟ noirs de fils de la Vierge. |
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Coeur pâle que l'amour⎟ consume comme un cierge, |
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Ô coeur trop délicat⎟ qui voudrais te briser |
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Dans le quotidien⎟ souvenir d'un baiser, |
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Je ne sais pas de mots⎟ qui puissent t'apaiser. |
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Pourtant si le feuillage⎟ insigne de la gloire, |
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Ô Jammes, flatte encor⎟ tes rêves désolés, |
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Qu'il éclaire, baigné⎟ de lune, ta nuit noire, |
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Qu'il soupire avec toi⎟ des vers purs ou voilés, |
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Et qu'en lien touffu,⎟ laurier vert, il se noue |
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Du rossignol d'Orthez⎟ au cygne de Mantoue. |
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Vois, l'automne déjà⎟ visite les jardins, |
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Et les jours où les bois⎟ seront nus sont prochains. |
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Les fruits pèsent, la vigne⎟ est transparente et blonde. |
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Les feuilles, papillons⎟ plaintifs, mêlent leur ronde |
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Aux jeux que font les clairs⎟ enfants près des maisons. |
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Voici, Jammes, la plus⎟ pensive des saisons |
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Qui répand sur nos coeurs⎟ sa nappe de lumière. |
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Des fils blancs par le vent⎟ bercés brodent l'azur. |
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Les cimes des forêts⎟ trempent dans l'éther pur |
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Qui baigne l'horizon⎟ d'une grise poussière ; |
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Et le ciel doux bénit⎟ la vieillesse de l'an. |
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Le village en rumeur⎟ vaque aux travaux d'automne. |
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La batteuse en broyant⎟ les épis pleins ronronne, |
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Le blé qu'on vanne vole⎟ en poudre hors du van, |
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Les fléaux bondissants⎟ résonnent ; tout à l'heure |
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On versera le grain⎟ luisant dans les greniers. |
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Jours d'automne, vous les⎟ plus beaux et les derniers ! |
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La nature en mourant⎟ nous apparaît meilleure. |
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Ce soir, ami, d'un pas⎟ qui s'attarde, je vais, |
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Le coeur gonflé, les yeux⎟ pensifs, cherchant la paix |
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Sur ces coteaux déserts⎟ que mon âme importune |
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Remplit de voix, de cris,⎟ de sanglots et de chants. |
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La nuit tombe, le vent⎟ s'élève ; dans les champs |
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Un soc luit tristement⎟ comme un quartier de lune, |
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Et l'angelus qui tinte⎟ au loin ses premiers coups |
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Entrecroise mes doigts⎟ et courbe mes genoux. |
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La nature sereine⎟ et sûre de sa force |
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Se repose à mes pieds⎟ dans un sommeil fécond. |
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Le monde harmonieux⎟ des formes qui naîtront |
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Circule en tourbillon⎟ sans fin sous son écorce. |
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La nature éternelle⎟ engendre sans tourment ; |
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Sévère ou souriante,⎟ elle rêve, et la vie |
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Déborde de son rêve⎟ inépuisablement. |
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Je l'écoute, au sommet⎟ de la pente gravie, |
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D'un grand souffle paisible⎟ et profond respirer. |
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Mesurant son labeur⎟ et mesurant le nôtre, |
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Poète, je voudrais⎟ défaillir et pleurer ; |
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Pleurer comme le Christ⎟ trahi par son apôtre, |
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Comme un pilote errant⎟ sous un ciel sans clartés, |
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Comme un amant que l'âge⎟ arrache aux voluptés ; |
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Car, pour s'épanouir,⎟ tu le sais, flamme brève |
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Où le passant d'un soir⎟ se réchauffe, le rêve |
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Saigne, déraciné⎟ vivant de notre coeur, |
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Tel qu'un pin mutilé⎟ qui prodigue sa sève ; |
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Car le labour, poussé⎟ dans l'âme en profondeur, |
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En épuise le suc⎟ et la vigueur secrète. |
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Que laisse-t-il, hélas !⎟ Notre sublime effort ? |
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Une glèbe, stérile⎟ après la moisson faite, |
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De la cendre, une paille⎟ envolée… ô poète, |
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Et c'est ainsi qu'on meurt⎟ encore après la mort. |
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Jammes, je songe ainsi.⎟ Mes yeux vont à la plaine |
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Obscure ; j'y vois luire⎟ une lampe lointaine |
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Dont le feu tour à tour⎟ s'élève et disparaît. |
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Ici-même le sol⎟ que mon pied foule est prêt |
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À recevoir le grain⎟ des futures récoltes. |
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Je marche, l'âme en proie⎟ aux plus âpres révoltes, |
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Pareil, dans les replis⎟ flottants de mon manteau, |
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Aux formes que la nuit⎟ sculpte aux flancs du coteau ; |
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Et j'écoute en rêvant⎟ retentir dans la combe |
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Le caillou qui dévale⎟ et la pomme qui tombe. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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