| AUX ALLEMANDS |
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Germains ! vous nous avez | vaincus,… C'est bien ! l'histoire |
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Vous doit, dans l'avenir, | un brevet de victoire, |
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Et vos petits-enfants, | buvant à vos succès, |
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Chanteront : « Nos aïeux | ont battu les Français ! » |
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Pourtant, ne soyez pas' |trop vains de nos défaites ! |
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La guerre à la machine, | et comme vous la faites, |
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N'a rien à démêler | avec les fiers exploits |
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Qui nous ont illustrés, | nous, les fils des Gaulois ! |
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Et comment voulez-vous | que nul les assimile ? |
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Vous étiez un million, | nous étions deux cent mille ; |
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Vous aviez des engins | terribles, un canon |
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Dont nous ignorions, nous, | l'existence et le nom. |
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Puis, vous aviez des chefs | dont la grande science |
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Est d'abîmer, de loin, | leur monde en conscience, |
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D'écraser de boulets | l'adversaire impuissant, |
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Le tout pour ménager | Votre précieux sang ! |
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Car vous n'entendez pas, | par ce grand mot de guerre, |
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Ce que le monde entier | y comprenait naguère : |
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Une lutte acharnée | et loyale, un duel |
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Où le désir de vaincre, | héroïque et cruel, |
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Fait deux bandes de loups | de deux grandes armées ; |
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Où toutes les fureurs | dans l'homme renfermées |
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Montent du fond de l'âme | et la poussent à bout, |
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Comme fait le limon | de l'eau quand elle bout ; |
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Où chacun, pâlissant | de rage, l’œil en flamme, |
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Présente sa poitrine | à la tranchante lame, |
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Prêt à donner la mort, | tout comme à la souffrir… |
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Car c'est là le dilemme : | ou tuer, ou périr ! |
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Non ! non ! vous n'avez pas, | pour l'héroïque orgie, |
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Dans votre fibre assez | de nerf et d'énergie ; |
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Dans vos veines le sang | coule trop lourdement |
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Pour s'élever jamais | à ce bouillonnement ! |
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La guerre, comme vous | la pratiquez, ressemble |
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A ces chasses de l'Inde | où, bien groupés ensemble, |
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Cent hommes bien armés, | à grand renfort de chiens |
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Qui hurlent de fureur | et mordent leurs liens, |
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Vont cerner avec art | le tigre en sa broussaille. |
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Et quand le monstre, au bruit, | de colère tressaille, |
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Bondit de son fourré, | devant leurs rangs s'abat, |
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Et, leur montrant les dents, | les défie au combat, |
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Au dos d'un éléphant | abritant son courage, |
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Le chasseur, à loisir, | raille sa vaine rage, |
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D'un coup bien dirigé | sur le sable l'étend, |
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Puis, retourne au logis, | car son dîner l'attend ! |
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Eh bien ! cette prudence | exquise et méritoire, |
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C'est la votre, ô Germains ! | Aussi, votre victoire |
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Peut en deux simples mots | se résumer fort bien : |
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Vous aviez tout pour vous… | et nous, nous n'avions rien ! |
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Nous n'avions rien !… Pourquoi, | ma France infortunée, |
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Confiais-tu, dis-moi, | ton sang, ta destinée |
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A des hommes sans âme, | et qui n'avaient pour eux |
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Que les illusions | de ton cœur généreux ? |
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Ton or et tes sueurs, | ils en faisaient litière ; |
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Et quand leur honte allait | être mise en lumière, |
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Ils ont fait choir sur toi | la foudre, froidement, |
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Pour cacher leurs larcins | sous ton écroulement ! |
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Ainsi, pour éviter | la peine légitime, |
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L'assassin met en feu | le toit de sa victime, |
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Croyant anéantir | dans l'immense brasier, |
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Avec le corps raidi, | son crime tout entier ! |
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Oui ! n'est-ce pas, Germains ! | que la France trahie, |
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Et par vos bataillons | jusqu'au cœur envahie, |
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Après ces coups mortels : | Froeschwiller et Sedan, |
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Vous semblait tout de bon | perdue ! Et cependant |
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Elle n'oublia pas | qu'elle avait nom : la France ! |
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Que, son écrasement | fût-il sans espérance, |
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Chassant bien loin la crainte | au conseil suborneur, |
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Elle devait combattre | et mourir pour l'honneur ! |
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C'est alors que sa voix, | sa grande voix sacrée |
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Poussa cette clameur | âpre et désespérée : |
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« On m'égorge ! Au secours, | mes enfants ! ou je meurs ! » |
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Alors on entendit | de confuses rumeurs, |
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Comme un sourd bruit d'acier | sortir de dessous terre ; |
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Le vent d'automne avait | un accent militaire ; |
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Les champs semblaient s'ouvrir | d'eux-mêmes ; leurs sillons, |
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Au lieu d'épis dorés, | portaient des bataillons ! |
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Honorez-les, Germains ! | même dans leur misère, |
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Ces enfants accourus | du Rhône et de l'Isère, |
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Du Rhin déjà conquis, | de la Moselle en deuil, |
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De partout ! Les voilà | rangés en un clin d’œil, |
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Ayant pour tout bagage | et pour toute science |
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Leurs braves cœurs, avec | leur inexpérience ! |
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Hélas ! pauvres enfants ! | sous leurs maigres haillons, |
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Le vent zébrait leur peau | de bleuâtres sillons ; |
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Leurs pieds endoloris, | à travers leur chaussure, |
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Des glaces, des cailloux | ressentaient la morsure ; |
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La viande leur manquait | toujours ; le pain, souvent ; |
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Sur le lieu du bivouac, | le soir, en arrivant, |
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L'arbre chargé de neige, | et que la bise agite. |
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Leur offrait ses rameaux | dépouillés pour tout gîte ; |
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Et la plupart d'entre eux, | pour la première fois, |
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Se sentaient un fusil | en main !… Et toutefois, |
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Vous, solides Germains | à la haute stature, |
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Chargés de vêtements, | gorgés de nourriture, |
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Contre les froids d'hiver | munis' de chauds abris, |
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Aux fatigues des camps | dès longtemps aguerris, |
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Il vous fallut six mois | de luttes, de constance, |
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Pour lasser, à la fin, | leur fière résistance ; |
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Et l'on sait que vingt fois | vos brillants bataillons |
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Reculèrent devant | ces enfants en haillons ! |
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Ah ! si votre pays | eût connu la souffrance, |
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Les désastres sanglants | qui frappèrent la France, |
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Dites-moi : l'auriez-vous | aussi bien défendu ? |
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Auriez-vous… mais l'histoire | a déjà répondu ! |
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Et maintenant, allez | sur votre territoire |
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Parmi les brocs fumeux | chanter votre victoire ; |
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C'est un beau jour pour vous ; | mais j'en lève la main |
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Ce jour fameux n'aura | jamais de lendemain ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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