| LE CADAVRE |
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Sur une table il gît, | livide, à la lumière |
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a |
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Que lui jette un pâle flambeau ; |
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b |
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Ses traits couleur de cire, | et durs comme la pierre, |
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a |
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Semblent sculptés pour un tombeau ! |
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b |
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Il s'exhale de lui | du néant, du silence, |
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a |
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Un calme si raide et si froid, |
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b |
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Que le frisson vous prend, | et que .l'âme balance |
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a |
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Entre la douleur et l'effroi ! |
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b |
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Voyez : le cœur glacé | vient soudain de se taire : |
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a |
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On n'entend plus son battement ; |
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b |
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Il cesse de lancer | la vie en chaque artère |
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a |
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Avec le sang rouge, écumant ! |
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b |
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Les membres ont gardé | l'apparence vitale ; |
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a |
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Ils sont encor fermes à voir ; |
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b |
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On dirait qu'échappant | à l'étreinte fatale |
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a |
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Pour agir ils vont se mouvoir. |
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b |
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Mais, ne recevant plus | la sève nourricière, |
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a |
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Leurs chairs vont mollir, s'affaisser, |
8 |
b |
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Puis, enfin, se résoudre | en l'immonde poussière |
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a |
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A laquelle on n'ose penser ! |
8 |
b |
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Vous qui, dans l'heure sombre | où râle la patrie, |
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a |
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Pour vous seuls, vous inquiétez, |
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b |
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Venez voir de plus près | cette face flétrie ; |
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a |
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Venez, vous dis-je, et méditez ! |
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b |
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Vous êtes, après tout, | les membres de la France ! |
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a |
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Quand le sang lui coule du cœur, |
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b |
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Au lieu de le voir fuir | avec indifférence, |
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a |
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Rendez-lui la rouge liqueur ! |
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b |
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Son sang, c'est votre amour, | c'est votre intelligence, |
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a |
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Votre or, que des yeux vous couvez ; |
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b |
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Dans le mal qui la tue, | et dans son indigence, |
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a |
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Voilà ce que vous lui devez ! |
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b |
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Ici, toute réserve | est lâche, superflue ! |
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a |
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Que, des extrémités au cœur, |
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b |
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A torrents écumeux | le suc vital afflue, |
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Ou le néant sera vainqueur ! |
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b |
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Et quand la vie, en elle, | enfin sera tarie, |
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a |
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Espérez-vous donc, insensés, |
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b |
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Pouvoir encore, vous, | membres de la patrie, |
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a |
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Vivre sur vos biens entassés ? |
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b |
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Non ! des membres au cœur, | la vie est solidaire ! |
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a |
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Aussi, lorsqu'il s'arrêtera, |
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b |
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Que leur destruction | se hâte ou se modère, |
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a |
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Leur tour, infaillible, viendra ! |
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b |
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Oui ! ne recevant plus | la sève nourricière, |
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a |
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Vous allez tous vous affaisser, |
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b |
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Puis, enfin, vous résoudre | en l'immonde poussière |
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a |
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A laquelle on n'ose penser ! |
8 |
b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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