ÉLÉVATION |
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Ne te souvient-il plus | de ta fille la France, |
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O Seigneur ! Pour ses maux | n'est-il qu'indifférence |
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En ton cœur paternel ? |
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Qu'elle ait été jadis | imprudente ou coupable, |
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Qu'importe ! c'est ta fille ! | Un père est-il capable |
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D'un courroux éternel ? |
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Eh quoi ! dans un sanglant | cloaque elle est plongée, |
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Elle est saignée à blanc, | et jusqu'aux os rongée |
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Par la dent du vainqueur ; |
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Elle râle, Seigneur ! | et toi, tu laisses faire ! |
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Ah ! si de tels fléaux | peuvent te satisfaire, |
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Qu'est devenu ton cœur ? |
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Et pourtant, si jamais, | expirante, elle tombe, |
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Si sa vaillante main | se glace dans la tombe, |
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Qu'adviendra-t-il après ? |
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Qui sera ton soldat | pour dresser ta bannière, |
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Pour faire exécuter, | sur la planète entière, |
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Tes suprêmes décrets ? |
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O Dieu ! jette un regard | sur les peuples du monde ! |
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Tu vois la convoitise | et l'égoïsme immonde |
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Partout y dominer ; |
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Chacun d'eux, confiné | dans sa propre frontière, |
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N'en sort que comme fait | le loup de sa tanière, |
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Rien que pour butiner ! |
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Mais elle, la vaillante | et sainte énergumène, |
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A toutes les douleurs | de la famille humaine |
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Vibrait en frémissant, |
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Brûlant, comme la flamme, | au souffle de l'idée, |
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Toujours prête au combat, | et toujours décidée |
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A répandre son sang ! |
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Si tu disais : « Brisez | l'oppression sauvage ! |
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« Que tous ces fronts, courbés | sous l'antique servage, |
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« Enfin se tiennent droits ! » |
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Elle arrachait l'écu | des Dunois, des Xaintrailles, |
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Et de son flanc fécond, | déchirant ses entrailles, |
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Tirait les nouv........ |
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Et si, de la conquête | exécrant le vieux crime, |
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Tu disais : « Levez-vous ! | des peuples qu'on opprime |
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« Qui sera le soutien ? |
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« Je promets, en retour, | une gloire immortelle ; |
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« Mais il faudra du sang ! | » — « Seigneur ! répondait-elle, |
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« Prenez ! voici le mien ! » |
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Car elle l'a versé | comme l'eau des fontaines ! |
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Car son histoire n'est | rien que guerres lointaines, |
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Après convulsions ! |
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Et, sur le chevalet | d'un éternel supplice, |
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Martyre de l'idée, | elle a bu le calice |
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Des révolutions ! |
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Oui ! je le sais : parfois, | ivre de sa pensée, |
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Elle fut téméraire, | elle fut insensée ; |
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Mais son cœur la défend ! |
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Oui ! ce cœur est toujours | demeuré magnanime ! |
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Et, par le souffle ardent | et noble qui l'anime, |
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Elle est bien ton enfant ! |
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Rends-lui donc, ô Seigneur ! | ton ancienne tendresse : |
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Elle en est digne encore ; | au fond de sa détresse |
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Tends-lui ta forte main ! |
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Car sa mort, tu le sais, | ferait l'ombre, sur terre ; |
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Ne souffre pas qu'on passe | au fil du cimeterre |
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Le cœur du genre humain ! |
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mètre |
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