| LE DÉPART |
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Le soleil descendait | sous les Vosges lointaines, |
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Et ses reflets mourants, | de rougeurs incertaines, |
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Doraient le grand Strasbourg, |
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Quand la locomotive | à l'haleine de flamme |
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M'entraîna bruyamment, | triste et la mort dans l'âme, |
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Loin du dernier faubourg. |
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De son Dôme, pourtant, | la gigantesque flèche, |
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Comme un léviathan | qui se dresse, et qui lèche |
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Le pâle azur des cieux, |
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M'apparaissait encore | au fond du crépuscule, |
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Spectre qui vous poursuit, | et, plus on s'en recule, |
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Plus il grandit aux yeux ! |
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Puis, de sa pointe aiguë | à ses larges assises, |
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L'impassible colosse | aux formes indécises |
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Se fondit lentement ; |
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Il n'en resta bientôt | qu'un point noir dans l'espace ; |
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Puis il s'évanouit, | comme un rêve qui passe, |
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Au fond du firmament ! |
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Les Vosges, au couchant, | dessinaient leurs arêtes, |
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Et les vieux burgs perchés | sur leurs massives crêtes, |
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Dans le pâle reflet ; |
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Et ma vue y restait | sans relâche attirée, |
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Comme au dernier lambeau | de la chère contrée |
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D'où le sort m'exilait ! |
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Tout à coup, la machine, | en sa course puissante, |
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Atteignit les vieux monts, | s'engouffra, rugissante, |
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Sous le sombre tunnel ; |
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Ainsi donc, la sentence | était bien consommée ! |
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Je quittais sans retour | la terre bien-aimée… |
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Adieu morne, éternel ! |
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Et des regrets, alors, | je vidai le calice ; |
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Mes souvenirs lointains, | doux et triste délice, |
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M'étaient tous revenus ; |
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Et j'évoquais en moi | ma cité chère et sainte, |
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Les grands cœurs qui battaient | dans sa vaillante enceinte |
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Et que j'avais connus ! |
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Tout un monde enfoui | d'images, de pensées, |
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De l'abîme des temps | me remontaient, pressées, |
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Comme pour me navrer : |
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Instants doux ou cruels, | jours de paix ou d'alarmes ! |
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Et je bénis la nuit | qui dérobait mes larmes ; |
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Du moins, je pus pleurer ! |
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Puis, le train s'arrêta : | j'étais à la frontière. |
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La frontière ! à ce mot, | mon âme tout entière |
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Frémit et se troubla, |
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Car ce lieu fut jadis | en plein cœur de la France. |
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Ainsi, sa plaie horrible, | ô mortelle souffrance ! |
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Toute vive, était là ! |
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Et je crus voir l'image | en deuil de la patrie ; |
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Redemandant sa chair, | son Alsace meurtrie : |
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Vœux, hélas ! superflus ! |
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Ainsi Rachel pleurait | ses fils dans la vallée ; |
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Elle ne voulait pas | en être consolée, |
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Parce qu'ils n'étaient plus ! |
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Nous, du moins, qui restons | aux bras de notre mère, |
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En plaignant ses douleurs, | plaignons l'angoisse amère |
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De son enfant volé ! |
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Sachons bien qu'elle n'a | pas un fils plus fidèle, |
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Pas un qui se soit vu, | jamais, séparé d'elle |
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D'un cœur plus désolé ! |
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Oui ! nous avons perdu | de bons et nobles frères, |
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Qui nous ont plus aimés | dans nos destins contraires, |
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Bien loin de nous trahir ! |
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Oui ! dans nos rangs, Français ! | il s'est fait un grand vide ! |
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Serrons-nous donc : la Mort | cherche d'un œil avide |
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Par où nous envahir ! |
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Que fait-on, quand s'en va | le fils de la famille ? |
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Quand il a disparu | derrière la charmille, |
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Au plus prochain détour, |
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Près du foyer désert, | alors, on se rassemble ; |
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En se prenant les mains | longtemps on pleure ensemble ; |
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Puis, on songe au retour ! |
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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