| Décembre 1870 |
| LES DEUX ÉPÉES |
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Paris est submergé│ par les vagues de l'ombre ; |
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Sur son front endormi│ les étoiles sans nombre |
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Agitent leurs traits d'or│ dans les cieux clairs et froids ; |
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Un vent âpre poursuit│ sa plainte monotone, |
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Et nul bruit ne s'y joint,│ que le canon qui tonne, |
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Ou l'heure vibrant aux beffrois. |
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Drapés dans des manteaux│ que soulève la bise, |
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Deux soldats ont ouvert│ la porte d'une église ; |
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Dés le seuil même ils sont│ frappés d'un saint respect : |
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Ils sortent de la nuit,│ du silence des tombes ; |
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Les voilà transportés│ au temps des catacombes… |
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Pour eux quel saisissant aspect ! |
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Dans le champ de la nef│ tout est sombre et sans formes ; |
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Les piliers vaguement│ dressent leurs fûts énormes ; |
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C'est d'un bois, à minuit,│ l'épaisse obscurité ; |
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Mais là-bas leur regard,│ mais leur âme ravie |
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S'élance : au fond du cœur│ tout est splendeur et vie, |
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Humaine et mystique clarté. |
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Parmi les fleurs de neige│ et les rayons des cierges, |
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La Mère de Jésus,│ la Vierge entre les vierges, |
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Est debout et sourit│ en son chaste maintien. |
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Broyant de ses pieds nus│ le tentateur immonde, |
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Elle abaisse ses yeux,│ que la douceur inonde, |
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Vers la terre, vers le chrétien. |
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— Recours des affligés,│ ô clémente Marie, |
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Vous qu'une humble oraison│ a toujours attendrie, |
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De vos deux serviteurs,│ prosternés à genoux, |
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Ah ! secondez les vœux│ et la vive prière ; |
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Ils vous disent : « Pendant│ la lutte meurtrière, |
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» Reine du ciel, protégez-nous ! » |
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Pourriez-vous les entendre│ avec indifférence ? |
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Si vous régnez aux cieux,│ vous régnez sur la France ; |
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Nous vous avons voué│ d'innombrables autels… |
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Notre vaisseau se tord│ sous les flots, sous l'orage : |
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L'abandonnerez-vous│ en proie à tant de rage ? |
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Ces coups sont-ils des coups mortels ? |
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Étoile de la mer,│ le péril est extrême ! |
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Le jour luira bientôt…│ c'est notre jour suprême ! |
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Que nous apporte-t-il :│ le triomphe ou l'écueil ? |
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Du haut de nos destins│ nous fera-t-il descendre ? |
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No va-t-il subsister│ de nous qu'un peu de cendre, |
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Qu'un souvenir dans un cercueil ? |
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Nous avons irrité│ le doux Sauveur des hommes ; |
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Intercédez pour nous,│ fils des Francs, nous qui sommes, |
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Nous qui voulons rester│ de Dieu les vrais soldats, |
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Et poursuivre jamais│ notre rôle sublime : |
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Il est temps ! nous roulons│ au plus bas de l'abîme ; |
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A vos enfants tendez les bras ! |
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Vous qui par Jeanne d'Arc│ avez sauvé la France, |
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Devant ces deux guerriers,│ notre unique espérance, |
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Mendiants à vos pieds│ courbant leurs fronts soumis, |
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Gémissant et pleurant│ des pleurs expiatoires, |
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Envoyez saint Michel,│ ô Dame-des-Victoires, |
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Et c'en est fait des ennemis ! |
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Trochu ! Ducrot ! voilà│ des mains, des âmes pures : |
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Par eux, Mère, fermez│ nos horribles blessures ; |
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Du sang de votre Fils│ voyez-les se nourrir. |
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A leur fourreau le prêtre│ a rendu les épées, |
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De divines vertus│ abondamment trempées… |
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— Allez, héros, vaincre ou mourir ! |
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Nantes, 8 décembre 1870, fête de l'Immaculée-Conception.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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