| ROUEN |
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Lorsque viendra le jour│ de la grande revanche, |
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Lorsque tu sortiras│ immaculée et blanche |
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De ce fleuve de sang│ qui déborde sur toi, |
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O France ! quand Paris,│ ardent et plein de foi. |
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Conduisant par la main│ la jeune République |
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Jettera de sa voix│ vibrante et métallique |
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A tous les vents du ciel│ le cri de Liberté ; |
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Quand verdira l'épi│ sur le sol dévasté, |
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Quand la Patrie enfin│ respirera, clémente, |
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Ne se souvenant plus│ même de la tourmente |
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Qui mugit à cette heure│ et cache le soleil ; |
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Quand de l'horrible nuit│ naîtra le doux réveil, |
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O France ! parmi ceux│ qui sèmeront des roses |
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A tes pieds et viendront,│ alertes virtuoses, |
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Célébrer ta victoire,│ et te demanderont |
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Un brin de ton laurier│ pour en parer leur front, |
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France ! les déserteurs,│ les traîtres au cœur lâche, |
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Ceux qu'on aura vu fuir│ devant la noble tâche, |
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Ceux qui, pour épargner│ leur maison et leur sang, |
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Auront plongé, ceux-là│ seront au premier rang. |
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Et lorsque tes vrais fils,│ mains vaillantes et sûres, |
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Silencieusement│ panseront leurs blessures, |
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Jouissant de ta joie│ et graves à l'écart, |
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Les autres à grands cris│ réclameront leur part |
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Dans le triomphe auguste,│ et ces geais vils et chauves |
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Prendront alors des airs│ de matamores fauves |
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Et diront : « J'en étais !│ » en parlant des héros ! |
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Non ! quand je vois qu'on tombe│ aux genoux des. bourreaux, |
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A cette heure d'angoisse│ où mon pauvre village |
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Désarmé subira│ peut-être le pillage, |
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Demain, ce soir ; à l'heure│ où, pendant que ces vers |
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S'échappent de mon cœur│ navré, court à travers |
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La forêt un frisson│ de honte et d'épouvante ; |
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Quand j'entends résonner│ sur la terre mouvante |
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Le sabot des chevaux│ prussiens ; au milieu |
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De ce pays couvert│ de chaumières en feu, |
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Je vous dénoncerai│ du moins, ô lâches villes, |
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Prêtres fourbes, préfets│ couards, maires serviles |
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Arrachant les fusils│ des mains des habitants, |
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Ouvrant à l'ennemi│ la porte à deux battants ! |
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O triste Normandie !│ oh ! je pleure de rage |
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En songeant que ton sol│ sans gloire et sans courage |
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Est le mien ! que c'est là│ que j'ai grandi ! Vraiment, |
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Si je vis, je ne veux│ plus me dire Normand ! |
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Depuis hier Évreux│ et Rouen, sans bataille, |
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Rendus, vendus, livrés,│ foulés comme la paille |
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Sous.les pieds des uhlans│ ivres-morts ! Lieux maudits ! |
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Pierre Corneille a vu,│ sous ses yeux interdits, |
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Défiler en chantant│ les soldats de Guillaume. |
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Bronze auguste ! ô romain !│ ô sévère fantôme, |
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O grand homme inflexible│ en ton honneur abrupt, |
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Vois ce que ton pays│ fait de ton : « QU'IL MOURUT ! » |
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Les ouvriers voulaient│ courir aux barricades, |
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S'embusquer dans les bois,│ tendre des embuscades ; |
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Ils étaient désarmés,│ on n'avait plus le temps ! |
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Car l'ennemi venait,│ joyeux, tambours battants. |
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Pendant que les soldats,│ sur une fausse route, |
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Trompés, trahis, vendus,│ se tenaient à l'écoute. |
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Cela s'est fait, c'était│ d'avance comploté ! |
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Par qui ? — maire ? préfet ?│ évêque ? ô lâcheté ! |
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Un ancien sénateur,│ un nommé Bonnechose ? |
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Qui donc a résolu│ l'abominable chose ? |
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Oh ! que ces Rouennais│ sont bien les fils de ceux |
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Qui, tenant une torche│ entre leurs doigts graisseux, |
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Ont jeté Jeanne d'Arc│ sur le. bûcher en flammes ! |
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O peuple de marchands│ et de boursiers, infâmes |
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Et dans les temps nouveaux│ et dans les temps anciens ! |
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Leurs femmes ont léché│ les pieds des Prussiens ! |
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O France ! quand viendra│ l'heure de délivrance, |
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Voudras-tu recevoir│ encore, ô noble France ! |
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Dans ton sein généreux│ ce pays éhonté ? |
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Fais-en un bagne, un lieu│ sinistre et redouté, |
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Un Montfaucon où rampe│ une foule avilie ; |
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Arrache à tout jamais│ cette page salie |
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De ton histoire, ô France !│ et jette sur ce nom |
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La cendre des cités│ qu'abattit le canon, |
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La cendre de Phalsbourg,│ de Toul, de Thionville, |
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De la fière Strasbourg,│ de Châteaudun, la ville |
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Qui renaîtra demain│ une couronne au front ! |
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Vous Évreux et Rouen,│ conservez votre affront, |
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Gardez-le ; vautrez-vous│ sans pudeur et sans honte |
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Aux pieds du caporal│ allemand qui vous dompte ; |
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Payez tant pour garder│ intacte votre peau |
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Et celle du goujat│ qui vous mène en troupeau, |
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Mais n'essayez jamais│ de relever la tête, |
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Car l'avenir vengeur│ a déjà la main prête |
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Et levée, ô hideux│ refuges de valets, |
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Pour rabattre aussitôt│ votre face à soufflets ! |
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Beaumesnil, 8 décembre 1870.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 44((aa))
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