ROUEN |
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Lorsque viendra le jour de la grande revanche, |
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Lorsque tu sortiras immaculée et blanche |
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De ce fleuve de sang qui déborde sur toi, |
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O France ! quand Paris, ardent et plein de foi. |
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Conduisant par la main la jeune République |
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Jettera de sa voix vibrante et métallique |
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A tous les vents du ciel le cri de Liberté ; |
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Quand verdira l'épi sur le sol dévasté, |
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Quand la Patrie enfin respirera, clémente, |
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Ne se souvenant plus même de la tourmente |
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Qui mugit à cette heure et cache le soleil ; |
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Quand de l'horrible nuit naîtra le doux réveil, |
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O France ! parmi ceux qui sèmeront des roses |
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A tes pieds et viendront, alertes virtuoses, |
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Célébrer ta victoire, et te demanderont |
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Un brin de ton laurier pour en parer leur front, |
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France ! les déserteurs, les traîtres au cœur lâche, |
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Ceux qu'on aura vu fuir devant la noble tâche, |
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Ceux qui, pour épargner leur maison et leur sang, |
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Auront plongé, ceux-là seront au premier rang. |
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Et lorsque tes vrais fils, mains vaillantes et sûres, |
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Silencieusement panseront leurs blessures, |
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Jouissant de ta joie et graves à l'écart, |
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Les autres à grands cris réclameront leur part |
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Dans le triomphe auguste, et ces geais vils et chauves |
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Prendront alors des airs de matamores fauves |
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Et diront : « J'en étais ! » en parlant des héros ! |
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Non ! quand je vois qu'on tombe aux genoux des. bourreaux, |
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A cette heure d'angoisse où mon pauvre village |
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Désarmé subira peut-être le pillage, |
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Demain, ce soir ; à l'heure où, pendant que ces vers |
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S'échappent de mon cœur navré, court à travers |
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La forêt un frisson de honte et d'épouvante ; |
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Quand j'entends résonner sur la terre mouvante |
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Le sabot des chevaux prussiens ; au milieu |
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De ce pays couvert de chaumières en feu, |
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Je vous dénoncerai du moins, ô lâches villes, |
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Prêtres fourbes, préfets couards, maires serviles |
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Arrachant les fusils des mains des habitants, |
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Ouvrant à l'ennemi la porte à deux battants ! |
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O triste Normandie ! oh ! je pleure de rage |
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En songeant que ton sol sans gloire et sans courage |
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Est le mien ! que c'est là que j'ai grandi ! Vraiment, |
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Si je vis, je ne veux plus me dire Normand ! |
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Depuis hier Évreux et Rouen, sans bataille, |
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Rendus, vendus, livrés, foulés comme la paille |
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Sous.les pieds des uhlans ivres-morts ! Lieux maudits ! |
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Pierre Corneille a vu, sous ses yeux interdits, |
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Défiler en chantant les soldats de Guillaume. |
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Bronze auguste ! ô romain ! ô sévère fantôme, |
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O grand homme inflexible en ton honneur abrupt, |
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Vois ce que ton pays fait de ton : « QU'IL MOURUT ! » |
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Les ouvriers voulaient courir aux barricades, |
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S'embusquer dans les bois, tendre des embuscades ; |
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Ils étaient désarmés, on n'avait plus le temps ! |
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Car l'ennemi venait, joyeux, tambours battants. |
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Pendant que les soldats, sur une fausse route, |
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Trompés, trahis, vendus, se tenaient à l'écoute. |
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Cela s'est fait, c'était d'avance comploté ! |
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Par qui ? — maire ? préfet ? évêque ? ô lâcheté ! |
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Un ancien sénateur, un nommé Bonnechose ? |
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Qui donc a résolu l'abominable chose ? |
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Oh ! que ces Rouennais sont bien les fils de ceux |
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Qui, tenant une torche entre leurs doigts graisseux, |
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Ont jeté Jeanne d'Arc sur le. bûcher en flammes ! |
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O peuple de marchands et de boursiers, infâmes |
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Et dans les temps nouveaux et dans les temps anciens ! |
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Leurs femmes ont léché les pieds des Prussiens ! |
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O France ! quand viendra l'heure de délivrance, |
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Voudras-tu recevoir encore, ô noble France ! |
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Dans ton sein généreux ce pays éhonté ? |
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Fais-en un bagne, un lieu sinistre et redouté, |
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Un Montfaucon où rampe une foule avilie ; |
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Arrache à tout jamais cette page salie |
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De ton histoire, ô France ! et jette sur ce nom |
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La cendre des cités qu'abattit le canon, |
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La cendre de Phalsbourg, de Toul, de Thionville, |
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De la fière Strasbourg, de Châteaudun, la ville |
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Qui renaîtra demain une couronne au front ! |
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Vous Évreux et Rouen, conservez votre affront, |
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Gardez-le ; vautrez-vous sans pudeur et sans honte |
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Aux pieds du caporal allemand qui vous dompte ; |
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Payez tant pour garder intacte votre peau |
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Et celle du goujat qui vous mène en troupeau, |
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Mais n'essayez jamais de relever la tête, |
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Car l'avenir vengeur a déjà la main prête |
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Et levée, ô hideux refuges de valets, |
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Pour rabattre aussitôt votre face à soufflets ! |
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Beaumesnil, 8 décembre 1870.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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