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C'est toi, chère exilée ! | Oh ! Laisse que j'adore |
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Ta figure divine | où rayonne l'aurore, |
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Ô république, amour | vivace de nos cœurs ! |
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La fosse où, dix-huit ans, | de sinistres vainqueurs |
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T'ont murée, est ouverte, | et tu viens, souriante, |
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Claire étoile aux rayons | de qui tout s'oriente ! |
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Les tombeaux ne t'ont rien | laissé de leur pâleur ; |
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Tu viens la lèvre fière | et le visage en fleur, |
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Tes beaux cheveux au vent, | comme en quatre-vingt-douze, |
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Dire au monde : « ouvre-moi | tes bras, je suis l'épouse, |
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Je suis la fiancée ! | Aimons-nous ! Nous allons |
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Par le bois, par la plaine | et par les noirs vallons |
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Épouvanter encor | ceux qui me croyaient morte. |
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Nous allons retrouver | la France libre et forte, |
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Dont le regard, hâtant | les lenteurs du berceau, |
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En tirait ces enfants | sacrés, Hoche et Marceau ! |
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Les rois font leur métier | en vendant la patrie ; |
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Nous la leur reprendrons, | toujours belle, inflétrie. |
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Nous balaîrons encor | ces louches majestés, |
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Ces demi-dieux poussahs, | aux doigts ensanglantés, |
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Qu'on appelle césars, | rois, empereurs, que sais-je ? |
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Le sol redeviendra | vierge comme la neige |
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Des glaciers éternels, | partout où nous aurons |
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Fait retentir le chant | triomphal des clairons ! |
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Oh ! Lorsqu'on entendra | mon rire de gauloise, |
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Ce rire dont l'éclat | printanier apprivoise |
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Les lions du désert, | comme l'espoir joyeux |
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Rentrera dans les cœurs | sombres et soucieux, |
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Et comme on redira | follement sous les chênes : |
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Les tyrans sont vaincus, | l'homme n'a plus de chaînes ! » |
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Oui, c'est toi ! C'est ta voix | pure qui, ce matin, |
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A réveillé l'écho | de son timbre argentin. |
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Oh ! Je doutais ! En proie | à l'angoisse mortelle ; |
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Nous demandions depuis | si longtemps « viendra-t-elle ? » |
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Hélas ! Nous t'attendions | si désespérément, |
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Que nous disions : « encore | un songe qui nous ment ! » |
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C'était bien toi pourtant, | république, ô guerrière ! |
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Qui nous apparaissais | dans un flot de lumière. |
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Tu savais ton pays | presque désespéré ; |
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Alors, brisant du poing | le sépulcre effaré |
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Qu'avait fermé sur toi | la main d'un bandit corse, |
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Tu surgis dans ta grâce | auguste et dans ta force, |
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En criant : « me voici ! | Peuple, espère et combats ! » |
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Va, nous te garderons ! | Va, si tu succombas |
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Pour avoir, dans ta foi | divinement sincère, |
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Pensé qu'un prince peut | n'être pas un corsaire, |
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Qu'un serment est sacré, | que l'honneur luit pour tous, |
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Sois tranquille, à présent | nous prendrons garde à nous. |
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Te voilà revenue. | Il suffit. Qu'on te voie |
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Encor, encor, toujours, | messagère de joie ! |
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Que mon regard s'enivre | à force de te voir ! |
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Rappelle-nous les mots | presque oubliés : devoir,
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liberté, dévoûment, | amour, paix et concorde. |
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Ô bonheur du retour ! | Comme le cœur déborde, |
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Et comme l'air se teint | d'azur, de pourpre et d'or ! … |
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Ô république ! Si | Barbès vivait encor ! |
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