| XI |
| MÊME ÉPROUVÉE |
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Même éprouvée ainsi | que je te vois, ô France ! |
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a |
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Dans ces temps douloureux | où tes plus jeunes fils |
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Vont mourir pour ta délivrance, |
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Et lancent aux échos | les suprêmes défis ; |
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b |
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Avec tes champs brûlés, | tes forêts sépulcrales |
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Où reviennent, le soir, | des fantômes sanglants, |
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b |
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Avec tes hameaux pleins de râles, |
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a |
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Que lèche l'incendie | aux reflets aveuglants ; |
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b |
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Sanglotant, par moments, | comme une pauvre femme |
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Qui se lamente auprès | de son foyer désert, |
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b |
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Montrant le couteau que l'infâme |
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a |
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En fuyant a laissé | dans ton flanc entr'ouvert ; |
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Oui, France ! Même en deuil | et sur tant de victimes |
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Promenant lentement | ton regard triste et fier, |
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Et penchée au bord des abîmes, |
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Je te préfère encore | à la France d'hier ; |
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À la France joyeuse, | à la France éclatante |
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Où, comme des serpents, | rampaient les délateurs, |
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Où la vénalité contente |
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Mêlait dans son bazar | filles et sénateurs. |
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Et pourtant, cette France | à voir était superbe ; |
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Elle gaspillait l'or, | elle chantait gaîment, |
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Elle avait au front une gerbe |
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De strass qui remplissait | l'œil d'éblouissement ; |
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b |
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Musiques, danses, chants, | personnages obliques, |
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Ministres frauduleux | décorant des forçats ; |
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L'honneur, les libertés publiques |
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Ayant pour tout refuge | ou Bicêtre ou Mazas ; |
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La presse basse et vile | ou sinon muselée, |
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Ayant pour noms Tarbé, | Wolff, Aurélien Scholl, |
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Ainsi qu'une grue affolée, |
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Riant de voir tomber | les vaincus sur le sol ! |
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Fard, paillettes, clinquant, | velours, robes de soie, |
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Orgie, oubli de tout, | ni pudeur, ni remord ; |
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b |
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Oui, mais sous toute cette joie, |
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On sentait vaguement | comme une odeur de mort. |
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b |
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C'est que tout était mort | en effet, ou sénile, |
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a |
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Et rien ne réveillait | ces obstinés dormants, |
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Même quand du fond de son île |
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a |
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Victor Hugo faisait | tonner les châtiments !
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Par instants, un vieillard, | pénible à voir, teint blême, |
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a |
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Chancelant, fatigué, | jaune, faisant horreur, |
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Dans ce bal de la mi-carême |
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Passait, et l'on disait | tout bas : « c'est l'empereur. » |
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b |
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Sa femme et son enfant | suivaient, comme des ombres, |
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a |
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Ce spectre dégradé | qu'un archange poursuit, |
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Et les chants devenaient plus sombres, |
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Et l'on sentait passer | le vent froid de la nuit. |
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Ô France ! Ta douleur | vaut mieux que cette joie. |
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Tu saignes, mais tu vis, | mais tu dresses le front |
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Sous l'orage qui le foudroie ; |
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a |
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Mais à tes ennemis | tu rejettes l'affront ; |
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Mais tu comprends les mots | d'honneur et de patrie ; |
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Ton courage s'accroît | de tous les maux soufferts ; |
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D'autant plus forte que meurtrie, |
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Tu fais une arme avec | les débris de tes fers ! |
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L'épreuve sera courte. | Un nouveau sang afflue |
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Dans tes veines, ô France ! | Un sang pur et vermeil. |
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Tes fils ont l'âme résolue, |
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a |
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Et sauront triompher | demain, au grand soleil ! |
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Ô France ! Entends chanter | les voix libératrices ; |
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L'avenir est prochain | qui, d'un doigt enchanté, |
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b |
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Ferme tes nobles cicatrices |
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D'où jaillira pour tous | la jeune liberté ; |
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Et si, que ce penser | sur les lâches retombe ! |
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a |
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On doit voir brusquement | s'éteindre ton flambeau, |
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b |
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Ô France ! Descends dans la tombe, |
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a |
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Et meurs libre ! Ton sort | n'en sera pas moins beau ! |
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b |
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5 octobre.
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| mètre |
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