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| DANS CES MURS OÙ L'ÉCHO |
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Dans ces murs où l'écho⎟ répète les hoquets |
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De son oncle Jérôme,⎟ au milieu des laquais |
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Qui lui disent encor :⎟ « sire, » le Bonaparte, |
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Par instants, fixe un œil⎟ abruti sur la carte. |
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Il voit les prussiens⎟ avancer sur Paris ; |
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Il ricane. Un exprès⎟ annonce qu'on a pris |
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Un village et brûlé⎟ dix maisons ; il jubile. |
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Laid, vomissant sa joie⎟ avec un flot de bile, |
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Il dit : « tant mieux ! Ce peuple⎟ était trop arrogant. » |
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Chaque plaie à ton sein⎟ fait rire ce brigand, |
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Mère adorée. Il veut⎟ se laver de sa honte |
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Dans ton sang. Chaque jour,⎟ ce lâche fait le compte |
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De tes blessures : « tiens !⎟ Encore celle là, |
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Et je vais revêtir⎟ mon habit de gala, |
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Et je te châtîrai,⎟ France maudite ! » |
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Et je te châtîrai, France maudite ! » Ô dogue |
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Édenté ! Corps pourri⎟ qui n'es plus qu'une drogue, |
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Tu crois donc revenir⎟ avec tes prussiens ? |
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Ne le souhaite pas.⎟ Si jamais tu reviens, |
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Tu reviendras ainsi⎟ que Tropmann : la moustache |
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Rasée, un bonnet vert⎟ sur la tête, à l'attache, |
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Et Toulon t'ouvrira,⎟ pour passer tes hivers, |
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Le cabanon de Joze⎟ ou bien de Lathauwers ! |
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4 octobre.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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