| X |
| DANS CES MURS OÙ L'ÉCHO |
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Dans ces murs où l'écho | répète les hoquets |
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De son oncle Jérôme, | au milieu des laquais |
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Qui lui disent encor : | « sire, » le Bonaparte, |
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Par instants, fixe un œil | abruti sur la carte. |
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Il voit les prussiens | avancer sur Paris ; |
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Il ricane. Un exprès | annonce qu'on a pris |
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Un village et brûlé | dix maisons ; il jubile. |
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Laid, vomissant sa joie | avec un flot de bile, |
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Il dit : « tant mieux ! Ce peuple | était trop arrogant. » |
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Chaque plaie à ton sein | fait rire ce brigand, |
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Mère adorée. Il veut | se laver de sa honte |
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Dans ton sang. Chaque jour, | ce lâche fait le compte |
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De tes blessures : « tiens ! | Encore celle là, |
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Et je vais revêtir | mon habit de gala, |
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Et je te châtîrai, | France maudite ! » |
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Et je te châtîrai, France maudite ! » Ô dogue |
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Édenté ! Corps pourri | qui n'es plus qu'une drogue, |
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Tu crois donc revenir | avec tes prussiens ? |
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Ne le souhaite pas. | Si jamais tu reviens, |
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Tu reviendras ainsi | que Tropmann : la moustache |
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Rasée, un bonnet vert | sur la tête, à l'attache, |
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Et Toulon t'ouvrira, | pour passer tes hivers, |
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Le cabanon de Joze | ou bien de Lathauwers ! |
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4 octobre.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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