LES ÉTOILES FILANTES |
Du blanc, de l’azur et du rose |
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Pour orner l’or fin⎟ de son médaillon. |
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Grand’mère demande⎟ un portrait de Rose, |
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Mais la belle enfant,⎟ moins qu’un papillon |
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Nous ferait l’honneur⎟ d’un semblant de pose |
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Puisque j’ai garni⎟ ma palette en vain, |
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Je voudrais, aux sons⎟ berceurs de la lyre, |
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Le front inspiré⎟ par l’art souverain, |
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En des strophes d’or⎟ chanter son sourire. |
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Et ma plume, hélas !⎟ ne saurait fixer |
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Ces traits dont l’image⎟ en mon âme reste. |
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Car mon style obscur⎟ ne peut enchâsser |
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Dans le verbe humain⎟ la beauté céleste. |
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Non ! pour réussir⎟ en vers ce portrait, |
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Pour prêter la vie⎟ à ce frais mélange |
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De pureté rose⎟ et blanche, il faudrait |
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Une plume prise⎟ à l’aile d’un ange. |
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Bonne grand’maman,⎟ si vous voulez voir |
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Votre Rose peinte,⎟ à l’heure où le soir |
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Avec le sommeil⎟ descend sur la Terre, |
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Dites-lui ceci :⎟ — « Ferme ta paupière |
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Et ne bouge plus,⎟ comme si dodo |
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Sur tes jolis yeux⎟ mettait son bandeau. |
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Te voyant ainsi,⎟ plus faible et plus belle, |
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Sur toi ton bon ange⎟ étendra son aile |
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Toute grande, afin⎟ de te garder mieux |
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Contre l’Esprit noir⎟ et mystérieux. |
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Lors, en tapinois,⎟ sans bruit et bien vite, |
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Dérobe au satin⎟ léger qui t’abrite |
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Une plume… Prends !⎟ sans peur d’offenser |
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Ton aîné du Ciel ;⎟ on ne peut blesser |
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Les anges qu’au cœur :⎟ ils n’ont de la peine |
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Au fond de leur âme⎟ auguste et sereine, |
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Que si leurs amis⎟ les petits enfants |
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Ont de gros chagrins⎟ ou font les méchants… |
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Mets le blanc trésor⎟ sous la blanche toile |
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De ton oreiller :⎟ un rayon d’étoile |
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Viendrait le chercher.⎟ Ce que tu voudras, |
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Avec ce joyau⎟ demain tu l’auras… |
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Bonne nuit !… Ton ange⎟ attend ta prière. |
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Avant de dormir,⎟ ferme ta paupière. » |
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Dans le tiède nid⎟ de son doux sommeil, |
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Si Rose demain⎟ retrouve, au réveil, |
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La plume arrachée⎟ à l’aile divine |
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Sur laquelle un flot⎟ de rosée en pleurs |
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Mêle des éclats⎟ perlés aux pâleurs |
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De la noble hermine, |
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Toutes ces clartés⎟ pour vous décriront |
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Les neiges du cœur,⎟ le marbre du front, |
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Et la gamme blanche⎟ égrenant ses notes |
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Sur le col de cygne⎟ où la pureté |
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Met de blancs frissons,⎟ et l’émail lacté |
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Nacrant les quenottes. |
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Le pétale pris⎟ au grand lys ailé, |
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A pu sillonner⎟ l’azur constellé |
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Dont la majesté⎟ l’a baigné de gloire ; |
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Et, dans le nocturne⎟ éblouissement, |
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Des rayons de lune⎟ ont pieusement |
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Argenté sa moire. |
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Aussi dira-t-il⎟ combien le cristal |
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De l’iris est bleu,⎟ sur quel idéal |
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De limpidité⎟ s’ouvre la prunelle, |
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Et par quel effet⎟ du mystérieux |
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Il fait clair de lune⎟ au fond des beaux yeux |
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De mademoiselle. |
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L’aile interrompait⎟ son cours vers le sol |
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Pour illuminer⎟ plus longtemps son vol |
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Au rayonnement⎟ des apothéoses. |
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Il faut le miroir⎟ de ce souvenir |
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Qui dans les levants⎟ vit s’épanouir |
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Les nuages roses, |
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Pour énumérer⎟ tous les incarnats |
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Nuançant l’oreille⎟ aux plis délicats |
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Où la mèche d’or⎟ librement se joue, |
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Et, sans les meurtrir⎟ sous des mots trop lourds, |
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Décrire la lèvre⎟ et le fin velours |
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De la rose joue. |
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Le fragment sacré,⎟ dans l’éther sans fin |
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A porté l’essor⎟ du fier séraphin, |
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Parmi des froufrous⎟ d’ailes éperdues. |
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Ayant pu sonder⎟ le mystère bleu, |
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Mieux qu’un astre ouvrant⎟ son grand œil de feu |
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Sur les étendues, |
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Il saura parler⎟ d’un autre infini |
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Pour nous révéler⎟ le foyer béni |
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Dont le cœur de Rose⎟ a gardé la flamme… |
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Et nous comprendrons⎟ le rêve enchanté |
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Qui doit voltiger⎟ dans l’immensité |
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De sa petite âme. |
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mètre |
profils métriques : 5, 5+5
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