| LES ÉTOILES FILANTES |
| À Victor Hugo |
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Maître, comme il revient | souvent, l’anniversaire |
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Des monarques puissants | dont le règne éphémère, |
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Après quelques printemps, | au tombeau doit finir !… |
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Il faut qu’un siècle passe | avant que nous revienne |
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Ton jour de fête, ô roi | de la pensée humaine |
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Dans l’immense avenir ! |
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Il suffit, pour marquer | la fuite des années |
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S’engouffrant dans l’abîme | avec nos destinées, |
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Qu’un monde, par un astre | en l’éther emporté, |
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Ait parcouru l’ellipse | où son disque s’engage. |
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Mais les ans sont trop courts : | les siècles comptent l’âge |
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De l’immortalité ! |
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Te voici donc au seuil | de ton apothéose ; |
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Un autre temps redit | la chanson grandiose |
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Que sur la lyre d’or | ton génie accorda. |
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L’Océan a clamé | ton nom à notre plage ; |
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Puisse sa grande voix | te rapporter l’hommage |
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Du lointain Canada ! |
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Et si notre vivat | aux bravos se marie, |
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C’est que nous chérissons | la langue et la Patrie |
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Que tu couvres de gloire | avec tes chants vainqueurs : |
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C’est bien ton verbe noble | à la mâle cadence |
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Qui vibre dans nos voix, | c’est bien ta noble France |
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Qui vibre dans nos cœurs ! |
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Malgré les faibles sons | d’une lyre inhabile, |
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Nous voulons célébrer | ton œuvre indélébile, |
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En des vers fugitifs | que guette le néant, |
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Pardon, si notre Muse, | ô maître, ambitionne |
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Cet orgueil d’élever | sa modeste couronne |
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Jusqu’à ton front géant ! |
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| mètre |
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