| LE CAP ÉTERNITÉ |
| Prologue |
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J’attendais le vent d’ouest, | car à l’Anse Saint-Jean |
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a |
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Je devais m’embarquer | pour relever le plan |
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D’un dangereux récif | au large des Sept-Îles. |
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b |
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J’avais d’abord goûté | l’éloignement des villes |
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b |
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Dans cette solitude, | au pied des hauts glacis, |
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a |
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Chez les bons paysans | rompant le bon pain bis, |
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a |
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Pendant que l’on gréait | la svelte goélette |
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b |
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Qui, dans l’épais brouillard | perdant sa silhouette, |
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b |
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Mouillée au fond de l’anse, | à l’ancre somnolait. |
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a |
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Le jour après le jour | lentement s’écoulait, |
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a |
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Monotone et pareil ; | le fleuve sans écume |
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b |
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Étalait son miroir | affligé par la brume ; |
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b |
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L’air humide et sonore | apportait sur les flots |
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a |
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La naïve chanson | de lointains matelots ; |
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a |
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Aussi, le capitaine | à chevelure grise |
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b |
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Réclamait à grands cris | le soleil et la brise, |
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b |
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En levant son regard | vers le ciel incertain ; |
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a |
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Il gravissait le roc | abrupt, chaque matin, |
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a |
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Pour observer le temps | à l’heure de l’aurore, |
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b |
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Et murmurait, hochant | la tête : Pas encore ! |
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b |
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La brume enveloppait | les larges horizons, |
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a |
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Les bosquets étagés, | les glacis, les gazons, |
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a |
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Et tous les mille riens | si beaux de la campagne, |
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b |
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Et les sentiers abrupts | au flanc de la montagne, |
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b |
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Où, jusques au sommet, | le rêveur épris d’art, |
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a |
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Vers le bleu, tout au loin, | chemine du regard. |
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a |
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L’âme se peut distraire, | à défaut de lecture, |
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b |
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Dans le livre infini | de la grande nature ; |
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b |
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Mais il est, dans la brume | ainsi que dans la nuit, |
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a |
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Des moments où le livre | est maître de l’ennui. |
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a |
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Bien long devint le jour | et bien longue la veille. |
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b |
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J’avais pris au hasard, | dans l’œuvre de Corneille, |
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b |
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Un volume ancien | que j’avais emporté |
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a |
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Dans mes derniers colis, | en quittant la cité. |
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a |
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| 35 |
Quels héros fait parler | le prince de la lyre, |
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b |
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Sous ce couvert ? pensais-je, | en m’installant pour lire… |
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b |
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Le Cid et Polyeucte ! |… En esprit je relis |
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a |
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Ces chefs-d’œuvre vainqueurs | de l’envieux oubli, |
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a |
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Et leurs alexandrins | chantent dans ma mémoire, |
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b |
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Lorsque j’entends parler | de noblesse et de gloire ! |
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b |
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Le toit d’un laboureur | abritait mon ennui. |
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a |
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— Ce brave homme, me dis-je, | a peut-être chez lui |
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a |
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Quelques prix par ses fils | remportés à l’école, |
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b |
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Légende de tournure | enfantine et frivole, |
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b |
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Qui charment par leur grâce | et leur naïveté. |
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a |
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Le matin, sac au dos, | mon hôte était monté |
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a |
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Sur une terre neuve, | au flanc de la montagne. |
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b |
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Près des enfants filait | sa robuste compagne : |
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b |
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— Auriez-vous, demandai-je, | un livre à me prêter ? |
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a |
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Non pas que le dédain | me fasse rejeter |
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a |
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Celui-ci, des plus beaux | écrits sur cette terre, |
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b |
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Mais je le sais par cœur | et n’en ai donc que faire. |
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b |
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Les contes imprimés | sont rares dans l’endroit, |
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a |
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Monsieur le voyageur, | et cela se conçoit ! |
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a |
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Dit-elle, — un a-bbé— ccé |, deux livres de prière, |
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b |
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Un ancien almanach : | voilà notre misère ! |
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b |
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D’instruire nos enfants | nous aurions bien souci, |
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a |
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Mais, par malheur pour nous, | l’école est loin d’ici… |
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a |
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J’ai pourtant un cahier | tout rempli d’écriture |
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b |
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Et de dessins à l’encre ; | il est sans signature ; |
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b |
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Il nous fut confié | par un jeune inconnu |
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a |
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Je ne sais où parti, | je ne sais d’où venu, |
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a |
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Qui nous est arrivé | par une nuit d’orage. |
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b |
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La tempête l’avait | jeté sur le rivage. |
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b |
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Aux clartés des éclairs | je l’ai vu s’approcher |
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a |
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Et traînant son canot | brisé sur le rocher ; |
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a |
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Puis il vint pour la nuit | nous demander asile. |
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b |
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Il tombait chez du monde | ami de l’Évangile ! |
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b |
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Nous avons mis la table | et rallumé le feu, |
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a |
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Pour qu’avant de dormir | il se chauffât un peu. |
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a |
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Le matin, il s’en fut | dans la forêt voisine ; |
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b |
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En un mince galon | il tailla la racine |
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b |
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D’une épinette blanche | et cousit son canot, |
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a |
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En regomma l’écorce | et le remit à l’eau. |
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a |
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Le Norouet sur les crans | brisait les vagues blanche. |
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b |
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Mes enfants ont caché | l’aviron sous les branches. |
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b |
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Car il voulait partir | malgré le temps affreux. |
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a |
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— Puisqu’il en est ainsi, | petits cœurs généreux, |
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a |
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Leur dit-il, je demeure, | en acceptant la chose |
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b |
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Qu’un père soucieux | de votre bien propose : |
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b |
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À vous faire l’école | ici je resterai |
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a |
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Travaillons bien ensemble, | et quand le Saguenay |
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a |
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Sera couvert de glace, | enfants, vous saurez lire ! |
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b |
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Allez vers votre père, | accourez le lui dire |
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b |
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Mais revenez bien vite | avec mon aviron : |
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a |
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Du naufrage d’hier | je veux venger l’affront ! |
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a |
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— De notre vieux fournil | on dût changer l’usage, |
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b |
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Pour qu’il servît d’école | à tout le voisinage. |
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b |
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Dès que furent passés | les travaux des moissons, |
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a |
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Les enfants appliqués | suivirent les leçons. |
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a |
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Quand il s’ennuyait trop | de son canot d’écorce, |
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b |
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Il se faisait un jeu, | si grande était sa force, |
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b |
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De vaincre tout venant | à lever des fardeaux, |
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a |
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Ou bien avec mon homme | il domptait les chevaux. |
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a |
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D’autres fois, il partait | au loin sur ses raquettes… |
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b |
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Il semblait tourmenté | par des peines secrètes. |
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b |
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Souvent il traduisait | pour nous, les soirs d’hiver, |
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a |
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Un conte italien | qui parle de l’enfer… |
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a |
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Un beau conte, qui parle | aussi du purgatoire, |
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b |
| 100 |
Et des anges du ciel | au milieu de leur gloire. |
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b |
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Il en avait encore | un autre, plus ancien, |
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a |
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Disait-il, qui s’appelle… | ah ! je ne sais plus bien ! |
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a |
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On parle là-dedans | d’un roi, malheureux père, |
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b |
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Et d’un prince son fils | tué pendant la guerre ; |
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b |
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Un cruel ennemi | veut le jeter aux chiens, |
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a |
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Mais pour son enfant mort | le père offre ses biens : |
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a |
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Il court chez le vainqueur | qui dîne sous la tente, |
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b |
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Et le prie à genoux | d’une voix suppliante… |
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b |
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De ce pauvre vieux roi | mon cœur s’est souvenu, |
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a |
| 110 |
L’ayant bien remarqué, | parce que l’inconnu, |
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a |
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Un soir de poudrerie, | en lisant ce passage, |
6+6 |
b |
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Trois fois dut s’arrêter | au milieu de la page, |
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b |
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Et ne put la traduire | entière sans pleurer. |
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a |
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D’autres soirs, dans sa chambre | il allait se cloîtrer, |
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a |
| 115 |
Et longtemps il lisait, | il écrivait peut-être ; |
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b |
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La lampe qui brûlait | auprès de sa fenêtre. |
6+6 |
b |
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Sur la neige bien tard | jetait une lueur. |
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a |
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Quand vinrent les beaux jours, | l’inconnu, moins veilleur, |
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a |
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Descendait pour écrire | au bord de la rivière ; |
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b |
| 120 |
Je le trouvais toujours | assis sur cette pierre, |
6+6 |
b |
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Penché sur son cahier, | près du grand sapin noir |
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a |
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Que, malgré le brouillard, | d’ici vous pouvez voir. |
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a |
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Nous n’avons pas connu | le secret de cet homme, |
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b |
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Ni quel est son passé | ni comment il se nomme ; |
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b |
| 125 |
Un jour, à ma demande, | il a répondu : — Non !… |
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a |
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Puisque tu prends mon âme, | ô nuit, garde mon nom ! |
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a |
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Souvent, dans son canot, | vers Sainte-Marguerite |
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b |
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Il s’en allait pêcher | le saumon et la truite. |
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b |
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Mais lorsque mes enfants | travaillaient aux moissons, |
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a |
| 130 |
Emportant ses papiers | au lieu des hameçons, |
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a |
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Il remontait vers l’Ouest, | et j’étais bien certaine |
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b |
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De ne plus le revoir | avant une quinzaine. |
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b |
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Or, un soir, il nous dit | en nous serrant la main : |
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a |
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— Au premier chant du coq | je partirai demain. |
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a |
| 135 |
Conservez mon cahier ! | prenez soin de ces pages |
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b |
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Que je n’ose livrer | au hasard des naufrages ! |
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b |
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Au revoir ! bons amis, | gardez mon souvenir. |
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a |
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Ces bords hospitaliers | me verront revenir. |
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a |
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Pendant que je serai | loin de vous, s’il arrive |
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b |
| 140 |
Qu’un voyageur instruit | aborde votre rive, |
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b |
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Prêtez-lui le cahier : | qu’il le lise à loisir |
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a |
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Et le transcrive au long | s’il en a le désir ! |
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a |
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Il partit le matin, | au courant favorable. |
6+6 |
b |
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La plume et l’encrier | l’attendent sur la table, |
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b |
| 145 |
Près de ses chers papiers | depuis bientôt un an. |
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a |
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Les aiguilles encor | dorment sur son cadran. |
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a |
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Il n’était pas tout seul | au milieu des tempêtes, |
6+6 |
b |
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Car pour lui bien souvent | mes filles inquiètes, |
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b |
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Dans les gros temps d’automne | ont prié le bon Dieu. |
6+6 |
a |
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| 150 |
Au lieu d’un « au revoir » |, avons-nous un adieu ? |
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a |
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Reviendra-t-il jamais ? | Nous gardons l’espérance |
6+6 |
b |
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De le revoir un jour, | malgré sa longue absence. |
6+6 |
b |
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Nous bénissons le temps | qu’il a vécu chez nous… |
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a |
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Ah ! le pauvre jeune homme, | il était triste et doux, |
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a |
| 155 |
Et tout plein son bon cœur | il avait de la peine ! |
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b |
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La fileuse, à ces mots, | laissa tomber sa laine, |
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b |
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Jeta deux gros rondins | d’érable dans le feu, |
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a |
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El tira de l’armoire | un épais cahier bleu |
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a |
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Qu’elle tenait sous clef, | en gardienne fidèle. |
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b |
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| 160 |
— Voici ! prenez-en soin, | s’il vous plaît, reprit-elle, |
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b |
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En me tendant le livre | ardemment convoité. |
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a |
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Comme titre, il portait : | « Le Cap Éternité », |
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a |
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En caractères noirs | écrits sur le bleu pâle. |
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b |
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L’or de la fleur de lys | élégante et royale |
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b |
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Décorait par endroits | le couvert azuré ; |
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a |
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Ailleurs, nouvel emblème | également sacré |
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a |
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Mariant le présent | au passé vénérable, |
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b |
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S’étalait la beauté | de la feuille d’érable. |
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b |
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Je l’ouvris, parcourant | en hâte les feuillets |
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a |
| 170 |
Pendant que vers ma chambre, | ému, je m’éloignais. |
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a |
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Les lignes, çà et là, | trahissaient les pensées : |
6+6 |
b |
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Il semblait qu’en tremblant | la main les eût tracées ; |
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b |
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Indiscret confident | des secrètes douleurs, |
6+6 |
a |
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Tel feuillet tacheté | révélait d’anciens pleurs ; |
6+6 |
a |
| 175 |
Certains vers tourmentés | portaient mainte rature, |
6+6 |
b |
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Mais, sur plus d’une page | entière, l’écriture |
6+6 |
b |
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Semblait formée au jet | de l’inspiration, |
6+6 |
a |
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En ces moments d’ardente | et vive passion |
6+6 |
a |
|
Où la plume rapide | à peine suit la trame |
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b |
| 180 |
De la pensée éclose | aux profondeurs de l’âme. |
6+6 |
b |
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|
Je lisais… Je lisais | dans l’heure qui s’enfuit, |
6+6 |
a |
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Tout le long de ce jour | brumeux et de la nuit, |
6+6 |
a |
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Penché sur le cahier | du malheureux poète. |
6+6 |
b |
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Et quand le commandant | de notre goélette, |
6+6 |
b |
| 185 |
Pour l’heure du départ | vint prendre mon avis, |
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a |
|
Vers le sommet des monts | dardant son regard gris, |
6+6 |
a |
|
Et me montrant, joyeux, | l’éblouissante aurore, |
6+6 |
b |
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À mon tour, cette fois, | je lui dis : — Pas encore ! |
6+6 |
b |
|
|
Sur la côte sauvage | où le mûrier fleurit, |
6+6 |
a |
| 190 |
Je transcrivis | soigneusement | le manuscrit ; |
4+4+4 |
a |
|
À ma tâche absorbé, | dans l’oubli de moi-même, |
6+6 |
b |
|
Je revivais la vie | intense du poème, |
6+6 |
b |
|
De son étrange auteur | partageant le destin. |
6+6 |
a |
|
Le jour, j’allais m’asseoir | à l’ombre du sapin |
6+6 |
a |
| 195 |
Où le pauvre inconnu | s’était mis pour écrire, |
6+6 |
b |
|
Sous les mêmes rameaux | qu’il entendit bruire. |
6+6 |
b |
|
Peut-être son esprit | planait-il en ces lieux |
6+6 |
a |
|
Aux heures de silence | où je le goûtais mieux. |
6+6 |
a |
|
Le soir, je m’installais | à sa table rustique : |
6+6 |
b |
| 200 |
Copiant les dessins | et l’œuvre poétique, |
6+6 |
b |
|
Je ne m’interrompais | qu’à l’heure du sommeil, |
6+6 |
a |
|
Pour reprendre bientôt | mon travail au réveil. |
6+6 |
a |
|
Si bien que tout fut prêt | au bout d’une semaine. |
6+6 |
b |
|
|
— « Maintenant, démarrons ! | » criai-je au capitaine. |
6+6 |
b |
|
| 205 |
— Notre vaisseau fila, | toutes voiles au vent. |
6+6 |
a |
|
Je repris quelques mots | passés en transcrivant, |
6+6 |
a |
|
Quand je relus ces vers | dans le repos du large, |
6+6 |
b |
|
Et je me suis permis | quelques notes en marge. |
6+6 |
b |
|
| mètre |
profil métrique : 6=6
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|
