| LE CAP ÉTERNITÉ |
| Prologue |
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La brume enveloppait│les larges horizons, |
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Les bosquets étagés,│les glacis, les gazons, |
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Et tous les mille riens│si beaux de la campagne, |
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Et les sentiers abrupts│au flanc de la montagne, |
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Où, jusques au sommet,│le rêveur épris d’art, |
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Vers le bleu, tout au loin,│chemine du regard. |
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L’âme se peut distraire,│à défaut de lecture, |
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Dans le livre infini│de la grande nature ; |
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Mais il est, dans la brume│ainsi que dans la nuit, |
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Des moments où le livre│est maître de l’ennui. |
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Bien long devint le jour│et bien longue la veille. |
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Les contes imprimés│sont rares dans l’endroit, |
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Monsieur le voyageur,│et cela se conçoit ! |
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Dit-elle, — un a-bbé— ccé│, deux livres de prière, |
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Un ancien almanach :│voilà notre misère ! |
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D’instruire nos enfants│nous aurions bien souci, |
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Mais, par malheur pour nous,│l’école est loin d’ici… |
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J’ai pourtant un cahier│tout rempli d’écriture |
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Et de dessins à l’encre ;│il est sans signature ; |
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Il nous fut confié│par un jeune inconnu |
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Je ne sais où parti,│je ne sais d’où venu, |
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Qui nous est arrivé│par une nuit d’orage. |
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La tempête l’avait│jeté sur le rivage. |
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Aux clartés des éclairs│je l’ai vu s’approcher |
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Et traînant son canot│brisé sur le rocher ; |
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Puis il vint pour la nuit│nous demander asile. |
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Il tombait chez du monde│ami de l’Évangile ! |
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Nous avons mis la table│et rallumé le feu, |
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Pour qu’avant de dormir│il se chauffât un peu. |
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Le matin, il s’en fut│dans la forêt voisine ; |
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En un mince galon│il tailla la racine |
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D’une épinette blanche│et cousit son canot, |
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En regomma l’écorce│et le remit à l’eau. |
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Le Norouet sur les crans│brisait les vagues blanche. |
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Mes enfants ont caché│l’aviron sous les branches. |
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Car il voulait partir│malgré le temps affreux. |
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— Puisqu’il en est ainsi,│petits cœurs généreux, |
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Leur dit-il, je demeure,│en acceptant la chose |
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Qu’un père soucieux│de votre bien propose : |
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À vous faire l’école│ici je resterai |
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Travaillons bien ensemble,│et quand le Saguenay |
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Sera couvert de glace,│enfants, vous saurez lire ! |
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Allez vers votre père,│accourez le lui dire |
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Mais revenez bien vite│avec mon aviron : |
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Du naufrage d’hier│je veux venger l’affront ! |
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— De notre vieux fournil│on dût changer l’usage, |
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Pour qu’il servît d’école│à tout le voisinage. |
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Dès que furent passés│les travaux des moissons, |
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Les enfants appliqués│suivirent les leçons. |
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Souvent il traduisait│pour nous, les soirs d’hiver, |
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Un conte italien│qui parle de l’enfer… |
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Un beau conte, qui parle│aussi du purgatoire, |
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Et des anges du ciel│au milieu de leur gloire. |
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Il en avait encore│un autre, plus ancien, |
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Disait-il, qui s’appelle…│ah ! je ne sais plus bien ! |
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On parle là-dedans│d’un roi, malheureux père, |
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Et d’un prince son fils│tué pendant la guerre ; |
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Un cruel ennemi│veut le jeter aux chiens, |
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Mais pour son enfant mort│le père offre ses biens : |
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Il court chez le vainqueur│qui dîne sous la tente, |
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Et le prie à genoux│d’une voix suppliante… |
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De ce pauvre vieux roi│mon cœur s’est souvenu, |
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L’ayant bien remarqué,│parce que l’inconnu, |
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Un soir de poudrerie,│en lisant ce passage, |
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Trois fois dut s’arrêter│au milieu de la page, |
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Et ne put la traduire│entière sans pleurer. |
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D’autres soirs, dans sa chambre│il allait se cloîtrer, |
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Et longtemps il lisait,│il écrivait peut-être ; |
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La lampe qui brûlait│auprès de sa fenêtre. |
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Sur la neige bien tard│jetait une lueur. |
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Quand vinrent les beaux jours,│l’inconnu, moins veilleur, |
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Descendait pour écrire│au bord de la rivière ; |
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Je le trouvais toujours│assis sur cette pierre, |
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Penché sur son cahier,│près du grand sapin noir |
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Que, malgré le brouillard,│d’ici vous pouvez voir. |
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Nous n’avons pas connu│le secret de cet homme, |
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Ni quel est son passé│ni comment il se nomme ; |
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Un jour, à ma demande,│il a répondu : — Non !… |
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Puisque tu prends mon âme,│ô nuit, garde mon nom ! |
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Je l’ouvris, parcourant│en hâte les feuillets |
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Pendant que vers ma chambre,│ému, je m’éloignais. |
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Les lignes, çà et là,│trahissaient les pensées : |
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Il semblait qu’en tremblant│la main les eût tracées ; |
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Indiscret confident│des secrètes douleurs, |
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Tel feuillet tacheté│révélait d’anciens pleurs ; |
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Certains vers tourmentés│portaient mainte rature, |
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Mais, sur plus d’une page│entière, l’écriture |
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Semblait formée au jet│de l’inspiration, |
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En ces moments d’ardente│et vive passion |
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Où la plume rapide│à peine suit la trame |
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De la pensée éclose│aux profondeurs de l’âme. |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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