| LES ÉTOILES FILANTES |
| Les Cloches |
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Les cloches par trois fois, | dans l’heure fugitive |
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Du jour, viennent frapper | notre oreille attentive, |
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En tout endroit chrétien | où nous portons nos pas. |
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Et comme dans les jours, | trois fois dans notre vie, |
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Aux instants solennels, | vibre leur harmonie : |
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Le baptême, l’hymen | et les sanglots du glas ! |
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Car elles ont un sens, | comme l’accent des lèvres ; |
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Elles disent l’ardeur | de nos mystiques fièvres, |
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Elles ont des sanglots | comme nos désespoirs ; |
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Elles sonnent l’orgueil | de nos apothéoses, |
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Et semblent s’attendrir | sur les larmes des choses, |
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Ou palpiter d’extase | en le calme des soirs. |
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Sublimes seulement | alors que nous le sommes, |
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Avec la barbarie | et la haine des hommes |
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Leur inerte métal | connaît les noirs destins : |
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Se laissant abaisser | à l’horreur de la guerre, |
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Il peut sonner, clairon, | la charge meurtrière ; |
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Ou gronder dans la voix | des canons assassins. |
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Quand les pâleurs de l’aube | ont chassé les étoiles, |
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Déjà sont disparus | les brouillards et les voiles ; |
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L’horizon s’illumine | à l’orient vermeil, |
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Sur le satin des fleurs | le cristal des nuits tremble. — |
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La cloche et les oiseaux | vont célébrer ensemble |
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La gaîté toujours belle | et neuve du réveil. |
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Lorsque des cieux muets | la volonté profonde |
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Jette un être de plus | à l’arène du monde, |
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La cloche sonne encor : | c’est un autre matin ! |
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Vers le secret d’en haut, | sa musique envolée, |
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Pour l’enfant qui survient | dans la rude mêlée, |
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Doit sans doute implorer | l’implacable destin. |
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Il est l’heure où tout luit. | La rose qui se pâme. |
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Tend son front aux baisers | de la céleste flamme ; |
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Sur les floraisons d’or | le soleil glorieux |
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Répand à pleins rayons | la chaleur généreuse… |
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L’Angélus va jeter | sa note harmonieuse |
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Dans l’éblouissement | du midi radieux. |
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Les humains ont aussi | leurs midis de lumière. |
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Dans l’opulence digne | ou la pauvreté fière, |
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Quand deux cœurs amoureux, | par un serment loyal, |
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Joignent leurs avenirs | dans la même espérance, |
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L’airain, comme pour l’astre | à l’apogée immense |
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Clame aux échos lointains | l’hosanna triomphal ! |
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Voici l’heure où le vent | s’apaise dans les branches. |
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Les colombes des bois, | fermant leurs ailes blanches, |
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Arrêtent, pour dormir, | leur babil réjoui… |
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Dans la limpide paix | du divin crépuscule, |
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C’est encore l’accent | des cloches qui module |
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Un adieu solennel | au jour évanoui. |
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Quand nos sombres déclins | touchent à leurs limites ; |
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Quand déjà la grande ombre | envahit nos orbites |
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Où l’éclair du regard | éteint les feux sacrés ; |
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Pour scander le chagrin | de ceux qui nous regrettent |
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Et pour qu’au fond des cœurs | des sanglots les répètent, |
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Le glas gémit dans l’air | ses adieux éplorés. |
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Planant sur la clameur | sourde des multitudes, |
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Les cloches vont troubler | les fières altitudes, |
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Pour pleurer nos chagrins | dans les abîmes bleus ; |
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Car l’azur est trop loin | de la misère humaine, |
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Pour que, de notre voix | impuissante, il apprenne |
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Ce que la vie impose | à nos cœurs douloureux. |
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Pendant bien des midis, | pendant bien des aurores, |
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Et pendant bien des soirs, | les mêmes bruits sonores |
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Charmeront l’avenir. | Et leurs vibrations |
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Salueront les berceaux | de leurs tendresses saintes, |
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Ou sur d’autres cercueils | feront tomber leurs plaintes, |
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Seules auront changé | les générations ! |
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Ainsi, tout notre orgueil | à peine dure une heure, |
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Mais ce qu’il a créé | dans cet instant, demeure |
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Pour narguer la morsure | outrageante du Temps ! |
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Cloches ! nous enfermons | dans vos flancs une idée |
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Pour que votre harmonie | en nos cœurs accordée, |
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Redise notre extase | aux échos éclatants. |
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Hélas ! nous nous taisons | avant vous sur la terre. |
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Mais quand vous résonnez, | ainsi qu’une prière, |
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Sur le recueillement | de la foule à genoux, |
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Vous n’êtes que le bruit ; | nous sommes la Pensée !… |
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Votre bronze sublime | où notre âme est passée, |
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Ne peut parler à Dieu | qu’en lui parlant de nous ! |
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Sonnez !… Quand vos accents | s’éteindront dans l’espace |
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Quand vous aurez subi | le sort de ce qui passe |
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Par l’instabilité | des empires mortels ; |
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Après votre néant, | dans l’éther insondable, |
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Le souvenir ému | de l’âme impérissable |
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Apprendra votre gloire | aux demains éternels ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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