| APPENDICE |
| II |
| AUX MANES DE L'EMPEREUR |
| 15 DÉCEMBRE 1840 |
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Quand sous l'arc triomphal | où s'inscrivent nos gloires |
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a |
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Passait le sombre char | couronné de victoires |
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Aux longues ailes d'or, |
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Et qu'enfin Sainte-Hélène, | après tant de souffrance, |
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Délivrait la grande ombre | et rendait à la France |
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Son funèbre trésor, |
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Un rêveur, un captif | derrière ses murailles, |
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Triste de ne pouvoir, | aux saintes funérailles |
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Assister, l'œil en pleurs, |
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Dans l'étroite prison | sans échos et muette, |
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Mêlant sa note émue | à l'ode du poëte, |
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Épanchait ses douleurs. — |
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«Sire, vous revenez | dans votre capitale, |
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Et moi qu'en un cachot | tient une loi fatale |
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Exilé de Paris, |
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J'apercevrai de loin, | comme sur une cime, |
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Le soleil descendant | sur le cercueil sublime, |
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Dans la foule aux longs cris. |
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Oh ! non ! n'en veuillez pas, | Sire, à votre famille, |
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De n'avoir pas formé, | sous le rayon qui brille, |
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Un groupe filial |
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Pour recevoir au seuil | de son apothéose, |
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Comme Hercule ayant fait | sa tâche grandiose, |
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L'ancêtre impérial ! |
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Vos malheurs sont finis ; | toujours durent les nôtres. |
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Vous êtes mort là-bas, | enchaîné loin des vôtres, |
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Titan sur un écueil, |
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Pas de fils pour fermer | vos yeux que l'ombre inonde, |
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Même ici, nul parent, | — oh ! misère profonde ! — |
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Conduisant votre deuil ! |
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Montholon, le plus cher | comme le plus fidèle |
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Jusqu'au bout, du vautour | subissant le coup d'aile, |
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Vous a gardé sa foi. |
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Près du dieu foudroyé, | qu'un vaste ennui dévore, |
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Il se tenait debout, | et même il est encore |
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En prison avec moi. |
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Un navire, conduit | par un noble jeune homme, |
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Sous l'arbre où vous dormiez, | Sire, votre long somme |
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Captif dans le trépas, |
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Est allé vous chercher | avec une escadrille ; |
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Mais, votre œil sur le pont | cherchait votre famille ; |
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Qui ne s'y trouvait pas. |
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Quand la nef aborda, | France, ton sol antique, |
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Votre âme réveillée, | à ce choc électrique, |
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Au bruit des voix, des pas, |
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b |
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De sa prunelle morte | entrevit dans l'aurore |
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Palpiter vaguement | un drapeau tricolore, |
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Où l'aigle n'était pas. |
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b |
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Comme autrefois le peuple | autour de vous s'empresse ; |
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Cris d'amour furieux, | délirante tendresse, |
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A genoux, chapeau bas ! |
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Dans l'acclamation, | les prudents et les sages |
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Disent au demi-dieu, | faisant sa part d'hommages : |
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«Dieu ! ne l'éveillez pas !» |
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b |
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Vous les avez revus — | peuple élu de votre âme — |
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Ces Français tant aimés | que votre nom enflamme, |
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a |
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Héros des grands combats ; |
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Mais sur son sol sacré, | patrie autrefois crainte, |
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Du pas de l'étranger | on distingue une empreinte |
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Qui ne s'efface pas ! |
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Voyez la jeune armée, | où les fils de nos braves, |
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a |
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Avides d'action, | impatients d'entraves, |
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Voudraient presser le pas ; |
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Votre nom les émeut, | car vous êtes la gloire ! |
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Mais on leur dit : «Laissez | reposer la victoire, |
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Assez ! croisez les bras !» |
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b |
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Sur le pays, le peuple, | étoffe à trame forte, |
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a |
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S'étend, Sire ; le chaud, | le froid, il les supporte |
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a |
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Mieux que les meilleurs draps ; |
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Mais ces grands si petits, | chamarrés de dorures, |
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Qui cachaient leur néant | sous de riches parures, |
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Ne les regrettez pas. |
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Comme ils ont renié, | troupe au parjure agile, |
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Votre nom, votre sang, | vos lois, votre évangile, |
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a |
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Pour vous suivre trop las ! |
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b |
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Et quand j'ai devant eux | plaidé pour votre cause, |
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Comme ils ont dit, outrant | le dédain de leur pose : |
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Nous ne comprenons pas ! |
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b |
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Laissez-les dire et faire, | et sur eux soit la honte. |
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Qu'importent pierre ou sable | au char qui toujours monte |
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Et les broie en éclats ! |
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En vain vous nomment-ils | fugitif météore. |
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c |
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Votre gloire est à nous, | elle rayonne encore ; |
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c |
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Ils ne la prendront pas. |
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Sire, c'est un grand jour | que le quinze décembre ! |
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Votre voix, est-ce un rêve ? | a parlé dans ma chambre : |
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«Toi, qui souffres pour moi |
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Ami, de la prison | le lent et dur martyre, |
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Je quitte mon triomphe | et je viens pour te dire : |
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Je suis content de toi !» |
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b |
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Avril 1869.
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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