AU BOIS DE BOULOGNE |
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Le front fumant encor│ d'une ardente besogne, |
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L'autre jour, à cheval,│ dans le bois de Boulogne |
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Je courais. — Les sentiers│ au feuillage nouveau, |
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L'encens des bourgeons verts,│ me montaient au cerveau, |
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Et laissant de côté│ livres neufs et vieux tomes, |
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Je me baignais dans l'air│ aux lumineux atômes, |
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Heureux, insouciant,│ comme tout cavalier |
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Que berce du galop│ le rhythme régulier ! |
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Car en dépit des vers│ de Boileau, pris d'Horace, |
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Le chagrin ne peut suivre│ une bête de race, |
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Et, vous regardant fuir,│ s'asseoit, traînant le pied, |
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Au talus du chemin,│ comme un estropié ! |
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Par le sentier étroit│ qui borde chaque route |
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Cheminait une vieille,│ au dos formant la voûte, |
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Au front gris, à l'œil creux│ par la maigreur vidé, |
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Au visage de bistre│ affreusement ridé, |
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Parchemin que la vie│ a timbré de ses marques. |
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Ainsi faite, on eût dit│ l'une de ces trois Parques, |
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Groupe morne et fatal,│ peint par Buonarotti, |
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Et qu'à Florence on voit│ dans le palais Pitti ! |
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Parfois elle allongeait│ sur une violette |
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Hors de sa mante noire│ une main de squelette, |
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Comme une vierge, en Mai,│ pour parfumer son cœur, |
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De son ongle d'agathe│ au bois coupe une fleur. |
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Ce souvenir fleuri│ des premières années, |
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Mettait quelque fraîcheur│ sur ses tempes veinées, |
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Et sa lèvre riait│ à ses anciens printemps, |
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A ses beaux amoureux,│ défunts depuis trente ans. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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