| AU BOIS DE BOULOGNE |
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Le front fumant encor⎟ d'une ardente besogne, |
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L'autre jour, à cheval,⎟ dans le bois de Boulogne |
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Je courais. — Les sentiers⎟ au feuillage nouveau, |
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L'encens des bourgeons verts,⎟ me montaient au cerveau, |
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Et laissant de côté⎟ livres neufs et vieux tomes, |
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Je me baignais dans l'air⎟ aux lumineux atômes, |
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Heureux, insouciant,⎟ comme tout cavalier |
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Que berce du galop⎟ le rhythme régulier ! |
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Car en dépit des vers⎟ de Boileau, pris d'Horace, |
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Le chagrin ne peut suivre⎟ une bête de race, |
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Et, vous regardant fuir,⎟ s'asseoit, traînant le pied, |
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Au talus du chemin,⎟ comme un estropié ! |
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Par le sentier étroit⎟ qui borde chaque route |
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Cheminait une vieille,⎟ au dos formant la voûte, |
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Au front gris, à l'œil creux⎟ par la maigreur vidé, |
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Au visage de bistre⎟ affreusement ridé, |
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Parchemin que la vie⎟ a timbré de ses marques. |
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Ainsi faite, on eût dit⎟ l'une de ces trois Parques, |
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Groupe morne et fatal,⎟ peint par Buonarotti, |
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Et qu'à Florence on voit⎟ dans le palais Pitti ! |
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Parfois elle allongeait⎟ sur une violette |
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Hors de sa mante noire⎟ une main de squelette, |
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Comme une vierge, en Mai,⎟ pour parfumer son cœur, |
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De son ongle d'agathe⎟ au bois coupe une fleur. |
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Ce souvenir fleuri⎟ des premières années, |
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Mettait quelque fraîcheur⎟ sur ses tempes veinées, |
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Et sa lèvre riait⎟ à ses anciens printemps, |
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A ses beaux amoureux,⎟ défunts depuis trente ans. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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