| A CLAUDIUS POPELIN |
| SONNET |
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Le Temps efface l'Art⎟ avec un doigt trop prompt, |
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Et l'Éternité manque⎟ à la forme divine. |
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Le Vinci sous son crêpe⎟ à peine se devine, |
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Et de Monna Lisa⎟ l'ombre envahit le front. |
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Ce que nos yeux ont vu,⎟ bien peu d'yeux le verront. |
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On cherche au Vatican⎟ Raphaël en ruine, |
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Michel-Ange s'éteint⎟ aux murs de la Sixtine, |
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Comme Apelle et Zeuxis⎟ ils s'évanouiront. |
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Mais toi, mon Claudius,⎟ tu fixes ta pensée ; |
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Tel que l'ambre une fleur,⎟ l'immarcescible émail |
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Contre les ans vaincus⎟ abrite ton travail. |
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Des reflets de l'iris⎟ ton œuvre est nuancée, |
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L'ardente transparence⎟ y luit sur le paillon, |
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Et chez toi l'Idéal⎟ a toujours son rayon. |
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g |
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1866.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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