| A CLAUDIUS POPELIN |
| SONNET |
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Le Temps efface l'Art | avec un doigt trop prompt, |
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a |
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Et l'Éternité manque | à la forme divine. |
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Le Vinci sous son crêpe | à peine se devine, |
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Et de Monna Lisa | l'ombre envahit le front. |
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Ce que nos yeux ont vu, | bien peu d'yeux le verront. |
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c |
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On cherche au Vatican | Raphaël en ruine, |
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d |
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Michel-Ange s'éteint | aux murs de la Sixtine, |
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d |
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Comme Apelle et Zeuxis | ils s'évanouiront. |
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c |
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Mais toi, mon Claudius, | tu fixes ta pensée ; |
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Tel que l'ambre une fleur, | l'immarcescible émail |
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Contre les ans vaincus | abrite ton travail. |
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f |
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Des reflets de l'iris | ton œuvre est nuancée, |
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L'ardente transparence | y luit sur le paillon, |
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g |
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Et chez toi l'Idéal | a toujours son rayon. |
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g |
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1866.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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