LE LION DE L'ATLAS |
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Dans l'Atlas, — je ne sais | si cette histoire est vraie, — |
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Il existe, dit-on, | de vastes blocs de craie, |
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Mornes escarpements | par le soleil brûlés, |
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Sur leurs flancs, les ravins | font des plis de suaire, |
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A leur base s'étend | un immense ossuaire, |
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De carcasses à jour | et de crânes pelés. |
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Car le lion rusé, | pour attirer le pâtre, |
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Le Kabyle perdu | dans ce désert de plâtre, |
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Contre le roc blafard | frotte son mufle roux. |
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Fauve comédien, | il farde sa crinière, |
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Et, s'inondant à flots | de la pâle poussière, |
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Se revêt de blancheur | ainsi que d'un burnous ; |
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Puis, au bord du chemin | il rampe, il se lamente, |
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Et de ses crins menteurs | fait ondoyer la mante, |
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Comme un homme blessé | qui demande secours. |
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Croyant voir un mourant | se tordre sur la roche, |
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A pas précipités | le voyageur s'approche |
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Du monstre travesti | qui hurle et geint toujours. |
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Quand il est assez près, | la main se change en griffe, |
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Un long rugissement | suit la plainte apocryphe, |
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Et vingt crocs dans les chairs | enfoncent leurs poignards. |
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— N'as-tu pas honte, Atlas, | montagne aux nobles cimes, |
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De voir tes grands lions, | jadis si magnanimes, |
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Descendre maintenant | à des tours de renards ? |
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1846.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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