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Qu'est-ce que la vertu ?⎟ Rien, moins que rien, un mot |
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A rayer de la langue.⎟ Il faudrait être sot |
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Comme un provincial⎟ débarqué par le coche, |
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Pour y croire. Un filou,⎟ la main dans votre poche, |
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Concourra pour le prix⎟ Monthyon. Chaude encor |
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D'adultères baisers⎟ payés au poids de l'or, |
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Votre femme dira :⎟ Je suis honnête femme. |
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Mentez, pillez, tuez,⎟ soyez un homme infâme, |
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Ne croyez pas en Dieu,⎟ vous serez marguillier ; |
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Et, quand vous serez mort,⎟ un joyeux héritier, |
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Ponctuant chaque mot⎟ de larmes ridicules, |
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Fera, sur votre tombe,⎟ en lettres majuscules |
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Écrire : Bon ami,⎟ bon père, bon époux, |
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Excellent citoyen,⎟ et regretté de tous. |
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La vertu ! c'était bon⎟ quand on était dans l'arche. |
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La mode en est passée,⎟ et le siècle qui marche |
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Laisse au bord du chemin,⎟ ainsi que des haillons, |
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Toutes les vieilles lois⎟ des vieilles nations. |
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Donc, sans nous soucier⎟ de la morale antique, |
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Nous tous, enfants perdus⎟ de cet âge critique, |
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Au bruit sourd du passé⎟ qui s'écroule au néant, |
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Dansons gaîment au bord⎟ de l'abîme béant, |
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Voici le punch qui bout⎟ et siffle dans la coupe : |
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Que la bande joyeuse⎟ autour du bol se groupe ! |
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En avant les viveurs !⎟ Usons bien nos beaux ans ; |
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Faisons les lords Byrons⎟ et les petits dons Juans ; |
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Fumons notre cigare,⎟ embrassons nos maîtresses ; |
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Enivrons-nous, amis,⎟ de toutes les ivresses, |
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Jusqu'à ce que la Mort,⎟ cette vieille catin, |
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Nous tire par la manche⎟ au sortir d'un festin, |
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Et, nous amadouant⎟ de sa voix douce et fausse, |
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Nous fasse aller cuver⎟ notre vin dans la fosse. |
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