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Qu'est-ce que la vertu ? | Rien, moins que rien, un mot |
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A rayer de la langue. | Il faudrait être sot |
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Comme un provincial | débarqué par le coche, |
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Pour y croire. Un filou, | la main dans votre poche, |
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Concourra pour le prix | Monthyon. Chaude encor |
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D'adultères baisers | payés au poids de l'or, |
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Votre femme dira : | Je suis honnête femme. |
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Mentez, pillez, tuez, | soyez un homme infâme, |
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Ne croyez pas en Dieu, | vous serez marguillier ; |
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Et, quand vous serez mort, | un joyeux héritier, |
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Ponctuant chaque mot | de larmes ridicules, |
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Fera, sur votre tombe, | en lettres majuscules |
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Écrire : Bon ami, | bon père, bon époux, |
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Excellent citoyen, | et regretté de tous. |
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La vertu ! c'était bon | quand on était dans l'arche. |
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La mode en est passée, | et le siècle qui marche |
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Laisse au bord du chemin, | ainsi que des haillons, |
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Toutes les vieilles lois | des vieilles nations. |
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Donc, sans nous soucier | de la morale antique, |
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Nous tous, enfants perdus | de cet âge critique, |
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Au bruit sourd du passé | qui s'écroule au néant, |
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Dansons gaîment au bord | de l'abîme béant, |
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Voici le punch qui bout | et siffle dans la coupe : |
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Que la bande joyeuse | autour du bol se groupe ! |
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En avant les viveurs ! | Usons bien nos beaux ans ; |
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Faisons les lords Byrons | et les petits dons Juans ; |
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Fumons notre cigare, | embrassons nos maîtresses ; |
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Enivrons-nous, amis, | de toutes les ivresses, |
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Jusqu'à ce que la Mort, | cette vieille catin, |
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Nous tire par la manche | au sortir d'un festin, |
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Et, nous amadouant | de sa voix douce et fausse, |
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Nous fasse aller cuver | notre vin dans la fosse. |
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