| ESPAÑA |
| LES AFFRES DE LA MORT |
| (SUR LES MURS D'UNE CHARTREUSE) |
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O toi qui passes par ce cloître, |
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Songe à la mort ! — Tu n'es pas sûr |
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De voir s'allonger et décroître, |
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Une autre fois, ton ombre au mur. |
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Frère, peut-être cette dalle |
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Qu'aujourd'hui, sans songer aux morts, |
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Tu soufflettes de ta sandale, |
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Demain pèsera sur ton corps ! |
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La vie est un plancher qui couvre |
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L'abîme de l'éternité : |
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Une trappe soudain s'entr'ouvre |
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Sous le pécheur épouvanté ; |
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Le pied lui manque, il tombe, il glisse : |
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Que va-t-il trouver ? le ciel bleu |
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b |
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Ou l'enfer rouge ? le supplice |
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Ou la palme ? Satan ou Dieu ?… |
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b |
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Souvent sur cette idée affreuse |
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Fixe ton esprit éperdu : |
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Le teint jaune et la peau terreuse, |
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Vois-toi sur un lit étendu. |
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Vois-toi brûlé, transi de fièvre, |
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Tordu comme un bois vert au feu, |
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Le fiel crevé, l'âme à la lèvre, |
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Sanglotant le suprême adieu, |
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Entre deux draps, dont l'un doit être |
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Le linceul où l'on te coudra ; |
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Triste habit que nul ne veut mettre, |
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Et que pourtant chacun mettra. |
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Représente-toi bien l'angoisse |
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De ta chair flairant le tombeau, |
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Tes pieds crispés, ta main qui froisse |
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Tes couvertures en lambeau. |
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En pensée, écoute le râle, |
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Bramant comme un cerf aux abois, |
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b |
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Pousser sa note sépulcrale |
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Par ton gosier rauque et sans voix. |
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b |
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Le sang quitte tes jambes roides, |
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Les ombres gagnent ton cerveau, |
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Et sur ton front les perles froides |
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Coulent comme aux murs d'un caveau. |
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Les prêtres à soutane noire, |
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Toujours en deuil de nos péchés, |
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Apportent l'huile et le ciboire, |
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Autour de ton grabat penchés. |
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b |
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Tes enfants, ta femme et tes proches |
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Pleurent en se tordant les bras, |
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Et déjà le sonneur aux cloches |
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Se suspend pour sonner ton glas. |
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Le fossoyeur a pris sa bêche |
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Pour te creuser ton dernier lit, |
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Et d'une terre brune et fraîche |
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Bientôt ta fosse se remplit. |
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Ta chair délicate et superbe |
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Va servir de pâture aux vers, |
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Et tu feras pousser de l'herbe |
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Plus drue avec des brins plus verts. |
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b |
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Donc, pour n'être pas surpris, frère, |
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Aux transes du dernier moment, |
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Réfléchis ! — La mort est amère |
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A qui vécut trop doucement. |
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b |
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Sur ce, frère, que Dieu t'accorde |
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De trépasser en bon chrétien, |
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Et te fasse miséricorde ; |
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a |
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Ici-bas, nul ne peut plus rien ! |
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b |
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1843.
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| mètre |
profil métrique : 8
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