ESPAÑA |
A ZURBARAN |
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Moines de Zurbaran,│ blancs chartreux qui, dans l'ombre, |
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Glissez silencieux│ sur les dalles des morts, |
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Murmurant des Pater│ et des Ave sans nombre, |
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Quel crime expiez-vous│ par de si grands remords ? |
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Fantômes tonsurés,│ bourreaux à face blême, |
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Pour le traiter ainsi,│ qu'a donc fait votre corps ? |
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Votre corps, modelé│ par le doigt de Dieu même, |
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Que Jésus-Christ, son fils,│ a daigné revêtir, |
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Vous n'avez pas le droit│ de lui dire : Anathème ! |
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Je conçois les tourments│ et la foi du martyr, |
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Les jets de plomb fondu,│ les bains de poix liquide, |
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La gueule des lions│ prête à vous engloutir, |
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Sur un rouet de fer│ les boyaux qu'on dévide, |
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Toutes les cruautés│ des empereurs romains ; |
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Mais je ne comprends pas│ ce morne suicide ! |
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Pourquoi donc, chaque nuit,│ pour vous seuls inhumains, |
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Déchirer votre épaule│ à coups de discipline, |
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Jusqu'à ce que le sang│ ruisselle sur vos reins ? |
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Pourquoi ceindre toujours│ la couronne d'épine, |
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Que Jésus sur son front│ ne mit que pour mourir, |
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Et frapper à plein poing│ votre maigre poitrine ? |
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Croyez-vous donc que Dieu│ s'amuse à voir souffrir, |
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Et que ce meurtre lent,│ cette froide agonie, |
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Fasse pour vous le ciel│ plus facile à s'ouvrir ? |
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Cette tête de mort│ entre vos doigts jaunie, |
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Pour ne plus en sortir,│ qu'elle rentre au charnier ; |
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Que votre fosse soit│ par un autre finie. |
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L'esprit est immortel,│ on ne peut le nier ; |
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Mais dire, comme vous,│ que la chair est infâme, |
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Statuaire divin,│ c'est te calomnier ! |
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Pourtant quelle énergie│ et quelle force d'âme |
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Ils avaient, ces chartreux,│ sous leur pâle linceul, |
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Pour vivre, sans amis,│ sans famille et sans femme, |
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Tout jeunes, et déjà│ plus glacés qu'un aïeul, |
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N'ayant pour horizon│ qu'un long cloître en arcades, |
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Avec une pensée,│ en face de Dieu seul ! |
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Tes moines, Lesueur,│ près de ceux-là sont fades. |
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Zurbaran de Séville│ a mieux rendu que toi |
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Leurs yeux plombés d'extase│ et leurs têtes malades, |
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Le vertige divin,│ l'enivrement de foi |
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Qui les fait rayonner│ d'une clarté fiévreuse, |
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Et leur aspect étrange,│ à vous donner l'effroi. |
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Comme son dur pinceau│ les laboure et les creuse ! |
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Aux pleurs du repentir│ comme il ouvre des lits |
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Dans les rides sans fond│ de leur face terreuse ! |
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Comme du froc sinistre│ il allonge les plis ; |
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Comme il sait lui donner│ les pâleurs du suaire. |
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Si bien que l'on dirait│ des morts ensevelis ! |
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Qu'il vous peigne en extase│ au fond du sanctuaire, |
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Du cadavre divin│ baisant les pieds sanglants, |
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Fouettant votre dos bleu│ comme un fléau bat l'aire, |
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Vous promenant rêveurs│ le long des cloîtres blancs, |
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Par file assis à table│ au frugal réfectoire, |
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Toujours il fait de vous│ des portraits ressemblants. |
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Deux teintes seulement,│ clair livide, ombre noire ; |
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Deux poses, l'une droite│ et l'autre à deux genoux, |
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A l'artiste ont suffi│ pour peindre votre histoire. |
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Forme, rayon, couleur,│ rien n'existe pour vous, |
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A tout objet réel│ vous êtes insensibles, |
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Car le ciel vous enivre│ et la croix vous rend fous ; |
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Et vous vivez muets,│ inclinés sur vos bibles, |
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Croyant toujours entendre│ aux plafonds entr'ouverts |
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Éclater brusquement│ les trompettes terribles ! |
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Ô moines ! maintenant,│ en tapis frais et verts, |
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Sur les fosses par vous│ à vous-mêmes creusées, |
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L'herbe s'étend : — Eh bien !│ que dites-vous aux vers ? |
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Quels rêves faites-vous ?│ quelles sont vos pensées ? |
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Ne regrettez-vous pas│ d'avoir usé vos jours |
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Entre ces murs étroits,│ sous ces voûtes glacées ? |
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b |
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70 |
Ce que vous avez fait,│ le feriez-vous toujours ?… |
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c |
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Séville,
184..
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : terza rima classique
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schéma : 23(aba) b
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