| ESPAÑA |
| DEUX TABLEAUX SINGULIERS DE VALDÈS LÉAL |
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Après l'autel sculpté, | le Moïse célèbre, |
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a |
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Et le saint Jean de Dieu | sous sa charge funèbre, |
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a |
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A Séville on fait voir, | dans le grand hôpital, |
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b |
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Deux tableaux singuliers | de Juan Valdès Léal. |
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b |
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Ce Valdès possédait, | Young de la peinture, |
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a |
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Les secrets de la mort | et de la sépulture, |
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a |
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Comme le Titien | les splendides couleurs, |
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b |
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Il aimait les tons verts, | les blafardes pâleurs, |
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b |
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Le sang de la blessure | et le pus de la plaie, |
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a |
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Les martyrs en lambeaux | étalés sur la claie, |
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a |
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Les cadavres pourris, | et dans des plats d'argent, |
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b |
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Parmi du sang caillé, | les têtes de saint Jean ; |
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b |
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— Un vrai peintre espagnol, | catholique et féroce, |
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a |
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Par la laideur terrible | et la souffrance atroce, |
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a |
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Redoublant dans le cœur | de l'homme épouvanté |
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b |
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L'angoisse de l'enfer | et de l'éternité. |
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b |
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Le premier, — toile étrange | où manquent les figures. — |
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a |
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N'est qu'un vaste fouillis | d'étoffes, de dorures, |
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a |
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De vases, d'objets d'art, | de brocarts opulents, |
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b |
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Miroités de lumière | et de rayons tremblants. |
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b |
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Tous les trésors du monde | et toutes les richesses : |
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a |
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Les coffres-forts des juifs, | les écrins des duchesses, |
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a |
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Sur de beaux tapis turcs | de grandes fleurs brodés, |
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b |
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Rompant leur ventre d'or, | semblent s'être vidés. |
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b |
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Ce ne sont que ducats, | quadruples et cruzades, |
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a |
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Un Pactole gonflé | débordant en cascades, |
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a |
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Une mine livrant | aux regards éblouis |
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b |
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Ses diamants en fleur | dans l'ombre épanouis ; |
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b |
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L'éventail pailleté | comme un papillon brille ; |
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a |
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Sur la guitare encor | vibre une séguidille ; |
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a |
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Et, parmi les flacons, | un coquet masque noir |
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b |
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De ses yeux de velours | semble rire au miroir ; |
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b |
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Des bracelets rompus | les perles défilées |
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a |
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S'égrènent au hasard | avec les fleurs mêlées, |
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a |
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Et l'on voit s'échapper | les billets et les vers |
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b |
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Des cassettes de laque | aux tiroirs entr'ouverts. |
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b |
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En prodiguant ainsi | les attributs de fête, |
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a |
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Quelle noire antithèse | avais-tu dans la tête ? |
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a |
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Quel sombre épouvantail | ton pinceau sépulcral |
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b |
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Voulait-il évoquer, | pâle Valdès Léal ? |
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b |
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Pour te montrer si gai, | si clair, si coloriste, |
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a |
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Il fallait, à coup sûr, | que tu fusses bien triste ; |
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a |
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Car tu n'as pas pour but | de faire luire aux yeux |
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b |
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Un bouquet de palette, | un prisme radieux, |
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b |
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Comme un Vénitien | qui, dans sa folle joie, |
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a |
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Verse à flots le velours | et chiffonne la soie. |
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a |
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Tu voulais, au milieu | de ce luxe éperdu, |
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b |
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Faire surgir plus morne | et plus inattendu |
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b |
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Le convive importun, | l'affamé parasite, |
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a |
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Dont nul amphitryon | n'élude la visite. |
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a |
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En effet, — le voici, | l'œil cave et le front ras, |
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b |
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Qui dans la fête arrive, | un cercueil sous le bras, |
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b |
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Ricane affreusement | de sa bouche élargie, |
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a |
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Et met, brusque éteignoir, | sa main sur la bougie. |
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a |
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Les heureux, les puissants, | les sages et les fous, |
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b |
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Ainsi la maigre main | doit nous éteindre tous ! |
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b |
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Hélas ! depuis le temps | que le vieux monde dure, |
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a |
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Nous la savons assez, | cette vérité dure, |
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a |
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Sans nous montrer, Valdès, | ce cauchemar affreux, |
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b |
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Ce masque au nez de trèfle, | aux grands orbites creux, |
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b |
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Trous ouverts sur le vide, | et qui font voir dans l'ombre |
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a |
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Les abîmes béants | de l'éternité sombre ! |
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a |
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Un autre eût borné là | sa terrible leçon |
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b |
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Et se fût contenté | de ce premier frisson, |
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b |
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Mais Valdès te connaît, | bienheureuse Séville, |
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a |
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De l'Espagne moresque | ô la plus belle fille ! |
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a |
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Toi, dont le petit pied | trempe au Guadalquivir, |
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b |
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Et qui reçus du ciel | tout ce qui peut ravir : |
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b |
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Les orangers vermeils | et les frais lauriers-roses, |
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a |
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Le plaisir nonchalant, | l'oubli de toutes choses, |
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a |
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L'amour et la beauté | sous un soleil de feu, |
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b |
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Les plus riches présents | qu'à la terre ait faits Dieu ! |
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b |
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Il sait que, pour jeter | à ton âme distraite |
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a |
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La morose pensée | et l'angoisse secrète, |
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a |
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Pour faire dans ta joie | apparaître la mort, |
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b |
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Il faut crier bien haut, | il faut frapper bien fort ! |
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b |
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Dans la seconde toile, | où d'une lampe avare |
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a |
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Tombe sinistrement | une lumière rare, |
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a |
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Des cercueils tout ouverts | sont par file rangés, |
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b |
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Avec leurs habitants | gravement allongés. |
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b |
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D'abord, c'est un évêque | ayant encor sa mitre, |
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a |
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Qui semble présider | le lugubre chapitre ; |
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a |
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D'un geste machinal | il bénit vaguement |
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b |
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Tout le peuple livide | autour de lui dormant. |
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b |
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Son front luit comme un os, | et, dans ses dures pinces, |
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a |
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L'agonie a serré | son nez aux ailes minces ; |
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a |
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Aux angles de sa bouche, | aux plis de son menton, |
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b |
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Déjà la moisissure | a jeté son coton ; |
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b |
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Le ver ourdit sa toile | au fond de ses yeux caves, |
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a |
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Et, marquant leur chemin | par l'argent de leurs baves, |
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a |
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Les hideux travailleurs | de la destruction |
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b |
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Font sur ce maigre corps | leur plaie ou leur sillon ; |
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b |
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Par ses gants décousus | entre la mouche noire, |
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a |
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Et le gusano court | sur ses habits de moire. |
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a |
| 95 |
Tous ces affreux détails | sont peints complaisamment, |
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b |
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Comme un portrait chéri | tracé par un amant, |
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b |
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Et nul Italien | rêvant de sa madone, |
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a |
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Dans l'outremer limpide | et dans l'air qui rayonne, |
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a |
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Plus amoureusement | n'a caressé les traits |
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b |
| 100 |
De quelque Fornarine | aux célestes attraits. |
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b |
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Plus loin, c'est un bravache | à la moustache épaisse, |
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a |
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Armé de pied en cap | en son étroite caisse. |
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a |
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La putréfaction | qui lui gonfle les chairs |
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b |
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Au bistre de son teint | a mêlé des tons verts ; |
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b |
| 105 |
Sa tête va rouler | comme une orange mûre, |
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a |
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Car le ver a trouvé | le joint de son armure. |
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a |
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Hélas ! fier capitan, | le maigre spadassin |
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b |
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A sa botte secrète | et son coup assassin ! |
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b |
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Fût-on prévôt de salle | ou maître en fait d'escrime, |
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a |
| 110 |
Dans ce duel suprême | on est toujours victime. |
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a |
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Au dernier plan, couverts | de linceuls en lambeaux, |
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b |
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Des morts de tout état, | jadis jeunes et beaux, |
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b |
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Élégants cavaliers, | superbes courtisanes, |
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a |
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Dont un jaune rayon | fait reluire les crânes, |
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a |
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Cauchemars grimaçants, | monstrueuses laideurs, |
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b |
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Du sinistre caveau | peuplent les profondeurs. |
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b |
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Jamais ce lourd sommeil, | plein de rêves étranges, |
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a |
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Qui fait voir aux dormeurs | les démons ou les anges ; |
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a |
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Cette attitude morne | et cet abattement |
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b |
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Du pécheur sans espoir | qui pense au jugement ; |
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b |
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Cet ennui de la mort | qui regrette la vie, |
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a |
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Le soleil, le ciel bleu, | la lumière ravie, |
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a |
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N'ont été mieux rendus | qu'en ce dernier tableau, |
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b |
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Qui fait Valdès Réal | rival de Murillo. |
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b |
| 125 |
Pour que l'allégorie | aux yeux n'offre aucun doute, |
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a |
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Perçant dans un éclair | les ombres de la voûte, |
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a |
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La main de l'inconnu, | la main que Balthazar |
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b |
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Vit écrire à son mur | des mots compris trop tard, |
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b |
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Apparaît soutenant | des balances égales : |
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a |
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Un des plateaux chargé | de tiares papales, |
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a |
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De couronnes de rois, | de sceptres, d'écussons ; |
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b |
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L'autre, de vils rebuts, | d'ordure et de tessons. |
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b |
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Tout a le même poids | aux balances suprêmes. |
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a |
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Voilà donc votre sens, | mystérieux emblèmes ! |
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a |
| 135 |
Et vous nous promettez, | pour consolation, |
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b |
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La triste égalité | de la corruption ! |
6+6 |
b |
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Séville,
184..
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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