| ESPAÑA |
| LE POËTE ET LA FOULE |
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La plaine un jour disait | à la montagne oisive : |
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— Rien ne vient sur ton front | des vents toujours battu ! |
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Au poëte, courbé | sur sa lyre pensive, |
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La foule aussi disait : | — Rêveur, à quoi sers-tu ? |
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La montagne en courroux | répondit à la plaine : |
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— C'est moi qui fais germer | les moissons sur ton sol ; |
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Du midi dévorant | je tempère l'haleine, |
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J'arrête dans les cieux | les nuages au vol ! |
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Je pétris de mes doigts | la neige en avalanches, |
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Dans mon creuset je fonds | les cristaux des glaciers, |
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Et je verse, du bout | de mes mamelles blanches, |
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En longs filets d'argent, | les fleuves nourriciers. |
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b |
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Le poëte, à son tour, | répondit à la foule : |
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— Laissez mon pâle front | s'appuyer sur ma main. |
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N'ai-je pas de mon flanc, | d'où mon âme s'écoule, |
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a |
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Fait jaillir une source | où boit le genre humain ? |
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b |
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Sierra-Nevada.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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