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Les pitons des sierras, | les dunes du désert, |
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Où ne pousse jamais | un seul brin d'herbe vert ; |
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Les monts aux flancs zébrés | de tuf, d'ocre et de marne, |
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Et que l'éboulement | de jour en jour décharne, |
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Le grès plein de micas | papillotant aux yeux, |
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Le sable sans profit | buvant les pleurs des cieux, |
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Le rocher refrogné | dans sa barbe de ronce, |
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L'ardente solfatare | avec la pierre-ponce, |
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Sont moins secs et moins morts | aux végétations |
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Que le roc de mon cœur | ne l'est aux passions. |
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Le soleil de midi, | sur le sommet aride, |
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Répand à flots plombés | sa lumière livide, |
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Et rien n'est plus lugubre | et désolant à voir |
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Que ce grand jour frappant | sur ce grand désespoir. |
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Le lézard pâmé bâille, | et parmi l'herbe cuite |
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On entend résonner | les vipères en fuite. |
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Là, point de marguerite | au cœur étoilé d'or, |
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Point de muguet prodigue | égrenant son trésor ; |
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Là, point de violette | ignorée et charmante, |
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Dans l'ombre se cachant | comme une pâle amante, |
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Mais la broussaille rousse | et le tronc d'arbre mort, |
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Que le genou du vent, | comme un arc, plie et tord : |
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Là, pas d'oiseau chanteur, | ni d'abeille en voyage, |
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Pas de ramier plaintif | déplorant son veuvage ; |
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Mais bien quelque vautour, | quelque aigle montagnard, |
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Sur le disque enflammé | fixant son œil hagard, |
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Et qui, du haut du pic | où son pied prend racine, |
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Dans l'or fauve du soir | durement se dessine. |
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Tel était le rocher | que Moïse, au désert, |
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Toucha de sa baguette, | et dont le flanc ouvert, |
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Tressaillant tout à coup, | fit jaillir en arcade |
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Sur les lèvres du peuple | une fraîche cascade. |
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Ah ! s'il venait à moi, | dans mon aridité, |
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Quelque reine des cœurs, | quelque divinité, |
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Une magicienne, | un Moïse femelle, |
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Traînant dans le désert | les peuples après elle, |
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Qui frappât le rocher | dans mon cœur endurci, |
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Comme de l'autre roche, | on en verrait aussi |
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Sortir en jets d'argent | des eaux étincelantes, |
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Où viendraient s'abreuver | les racines des plantes ; |
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Où les pâtres errants | conduiraient leurs troupeaux |
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Pour se coucher à l'ombre | et prendre le repos ; |
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Où, comme en un vivier, | les cigognes fidèles |
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Plongeraient leurs grands becs | et laveraient leurs ailes. |
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