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Quand la Reine des cieux, | au grand saint Ildefonse, |
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Pour le récompenser | de la grande réponse, |
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Quittant sa tour d'ivoire | au paradis vermeil, |
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Apporta la chasuble | en toile de soleil, |
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Par curiosité, | par caprice de femme, |
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Elle alla regarder | la belle Notre-Dame, |
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Ouvrage merveilleux | dans l'Espagne cité, |
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Rêve d'ange amoureux, | à deux genoux sculpté, |
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Et devant ce portrait | resta toute pensive |
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Dans un ravissement | de surprise naïve. |
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Elle examina tout : | — le marbre précieux ; |
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Le travail patient, | chaste et minutieux ; |
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La jupe roide d'or | comme une dalmatique ; |
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Le corps mince et fluet | dans sa grâce gothique ; |
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Le regard virginal | tout baigné de langueur, |
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Et le petit Jésus | endormi sur son cœur. |
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Elle se reconnut | et se trouva si belle, |
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Qu'entourant de ses bras | la sculpture fidèle, |
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Elle mit, au moment | de remonter aux cieux, |
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Au front de son image | un baiser radieux. |
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Ah ! que de tels récits, | dont la raison s'étonne |
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Dans ce siècle trop clair | pour que rien y rayonne, |
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Au temps de poésie | où chacun y croyait, |
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Devait calmer le cœur | de l'artiste inquiet ! |
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Faire admirer au ciel | l'ouvrage de la terre, |
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Cet espoir étoilait | l'atelier solitaire, |
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Et le ciseau pieux | longtemps avec amour |
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Pour le baiser divin | caressait le contour. |
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Si la Vierge, à Paris, | avec son auréole, |
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Sur les autels païens | de notre âge frivole |
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Descendait et venait | visiter son portrait, |
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Croyez-vous, ô sculpteurs, | qu'elle s'embrasserait ? |
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