ESPAÑA |
RIBEIRA |
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Il est des cœurs épris│ du triste amour du laid. |
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Tu fus un de ceux-là,│ peintre à la rude brosse |
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Que Naple a salué│ du nom d'Espagnolet. |
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Rien ne put amollir│ ton âpreté féroce, |
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Et le splendide azur│ du ciel italien |
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N'a laissé nul reflet│ dans ta peinture atroce. |
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Chez toi, l'on voit toujours│ le noir Valencien, |
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Paysan hasardeux,│ mendiant équivoque, |
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More que le baptême│ à peine a fait chrétien. |
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Comme un autre le beau,│ tu cherches ce qui choque : |
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Les martyrs, les bourreaux,│ les gitanos, les gueux, |
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Étalant un ulcère│ à côté d'une loque ; |
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Les vieux au chef branlant,│ au cuir jaune et rugueux, |
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Versant sur quelque Bible│ un flot de barbe grise ; |
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Voilà ce qui convient│ à ton pinceau fougueux. |
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Tu ne dédaignes rien│ de ce que l'on méprise ; |
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Nul haillon, Ribeira,│ par toi n'est rebuté : |
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Le vrai, toujours le vrai,│ c'est ta seule devise ! |
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Et tu sais revêtir│ d'une étrange beauté |
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Ces trois monstres abjects,│ effroi de l'art antique, |
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La Douleur, la Misère│ et la Caducité. |
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Pour toi, pas d'Apollon,│ pas de Vénus pudique ; |
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Tu n'admets pas un seul│ de ces beaux rêves blancs |
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Taillés dans le paros│ ou dans le pentélique. |
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Il te faut des sujets│ sombres et violents |
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Où l'ange des douleurs│ vide ses noirs calices, |
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Où la hache s'émousse│ aux billots ruisselants. |
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Tu sembles enivré│ par le vin des supplices, |
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Comme un César romain│ dans sa pourpre insulté, |
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Ou comme un victimaire│ après vingt sacrifices. |
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Avec quelle furie│ et quelle volupté |
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Tu retournes la peau│ du martyr qu'on écorche, |
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Pour nous en faire voir│ l'envers ensanglanté ! |
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Aux pieds des patients│ comme tu mets la torche ! |
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Dans le flanc de Caton│ comme tu fais crier |
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La plaie, affreuse bouche│ ouverte comme un porche ! |
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D'où te vient, Ribeira,│ cet instinct meurtrier ? |
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Quelle dent t'a mordu,│ qui te donne la rage, |
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Pour tordre ainsi l'espèce│ humaine et la broyer ? |
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Que t'a donc fait le monde,│ et, dans tout ce carnage, |
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Quel ennemi secret,│ de tes coups poursuis-tu ? |
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Pour tant de sang versé│ quel était donc l'outrage ? |
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Ce martyr, c'est le corps│ d'un rival abattu ; |
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Et ce n'est pas toujours│ au cœur de Prométhée |
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Que fouille l'aigle fauve│ avec son bec pointu. |
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De quelle ambition│ du ciel précipitée, |
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De quel espoir traîné│ par des coursiers sans frein, |
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Ton âme de démon│ était-elle agitée ? |
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Qu'avais-tu donc perdu│ pour être si chagrin ? |
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De quels amours tournés│ se composaient tes haines, |
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Et qui jalousais-tu,│ toi peintre souverain ? |
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Les plus grands cœurs, hélas !│ ont les plus grandes peines ; |
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Dans la coupe profonde│ il tient plus de douleurs ; |
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Le ciel se venge ainsi│ sur les gloires humaines. |
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Un jour, las de l'horrible│ et des noires couleurs, |
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Tu voulus peindre aussi│ des corps blancs comme neige, |
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Des anges souriants,│ des oiseaux et des fleurs, |
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Des nymphes dans les bois│ que le satyre assiège, |
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Des amours endormis│ sur un sein frémissant, |
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Et tous ces frais motifs│ chers au moelleux Corrége ; |
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Mais tu ne sus trouver│ que du rouge de sang, |
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Et quand du haut des cieux,│ apportant l'auréole, |
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Sur le front de tes saints│ l'ange de Dieu descend, |
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En détournant les yeux,│ il la pose et s'envole ! |
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Madrid,
184..
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : terza rima classique
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