| ESPAÑA |
| RIBEIRA |
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Il est des cœurs épris⎟ du triste amour du laid. |
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Tu fus un de ceux-là,⎟ peintre à la rude brosse |
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Que Naple a salué⎟ du nom d'Espagnolet. |
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Rien ne put amollir⎟ ton âpreté féroce, |
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Et le splendide azur⎟ du ciel italien |
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N'a laissé nul reflet⎟ dans ta peinture atroce. |
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Chez toi, l'on voit toujours⎟ le noir Valencien, |
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Paysan hasardeux,⎟ mendiant équivoque, |
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More que le baptême⎟ à peine a fait chrétien. |
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Comme un autre le beau,⎟ tu cherches ce qui choque : |
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Les martyrs, les bourreaux,⎟ les gitanos, les gueux, |
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Étalant un ulcère⎟ à côté d'une loque ; |
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Les vieux au chef branlant,⎟ au cuir jaune et rugueux, |
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Versant sur quelque Bible⎟ un flot de barbe grise ; |
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Voilà ce qui convient⎟ à ton pinceau fougueux. |
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Tu ne dédaignes rien⎟ de ce que l'on méprise ; |
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Nul haillon, Ribeira,⎟ par toi n'est rebuté : |
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Le vrai, toujours le vrai,⎟ c'est ta seule devise ! |
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Et tu sais revêtir⎟ d'une étrange beauté |
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Ces trois monstres abjects,⎟ effroi de l'art antique, |
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La Douleur, la Misère⎟ et la Caducité. |
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Pour toi, pas d'Apollon,⎟ pas de Vénus pudique ; |
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Tu n'admets pas un seul⎟ de ces beaux rêves blancs |
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Taillés dans le paros⎟ ou dans le pentélique. |
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Il te faut des sujets⎟ sombres et violents |
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Où l'ange des douleurs⎟ vide ses noirs calices, |
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Où la hache s'émousse⎟ aux billots ruisselants. |
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Tu sembles enivré⎟ par le vin des supplices, |
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Comme un César romain⎟ dans sa pourpre insulté, |
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Ou comme un victimaire⎟ après vingt sacrifices. |
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Avec quelle furie⎟ et quelle volupté |
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Tu retournes la peau⎟ du martyr qu'on écorche, |
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Pour nous en faire voir⎟ l'envers ensanglanté ! |
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Aux pieds des patients⎟ comme tu mets la torche ! |
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Dans le flanc de Caton⎟ comme tu fais crier |
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La plaie, affreuse bouche⎟ ouverte comme un porche ! |
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D'où te vient, Ribeira,⎟ cet instinct meurtrier ? |
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Quelle dent t'a mordu,⎟ qui te donne la rage, |
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Pour tordre ainsi l'espèce⎟ humaine et la broyer ? |
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Que t'a donc fait le monde,⎟ et, dans tout ce carnage, |
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Quel ennemi secret,⎟ de tes coups poursuis-tu ? |
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Pour tant de sang versé⎟ quel était donc l'outrage ? |
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Ce martyr, c'est le corps⎟ d'un rival abattu ; |
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Et ce n'est pas toujours⎟ au cœur de Prométhée |
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Que fouille l'aigle fauve⎟ avec son bec pointu. |
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De quelle ambition⎟ du ciel précipitée, |
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De quel espoir traîné⎟ par des coursiers sans frein, |
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Ton âme de démon⎟ était-elle agitée ? |
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Qu'avais-tu donc perdu⎟ pour être si chagrin ? |
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De quels amours tournés⎟ se composaient tes haines, |
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Et qui jalousais-tu,⎟ toi peintre souverain ? |
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Les plus grands cœurs, hélas !⎟ ont les plus grandes peines ; |
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Dans la coupe profonde⎟ il tient plus de douleurs ; |
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Le ciel se venge ainsi⎟ sur les gloires humaines. |
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Un jour, las de l'horrible⎟ et des noires couleurs, |
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Tu voulus peindre aussi⎟ des corps blancs comme neige, |
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Des anges souriants,⎟ des oiseaux et des fleurs, |
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Des nymphes dans les bois⎟ que le satyre assiège, |
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Des amours endormis⎟ sur un sein frémissant, |
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Et tous ces frais motifs⎟ chers au moelleux Corrége ; |
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Mais tu ne sus trouver⎟ que du rouge de sang, |
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Et quand du haut des cieux,⎟ apportant l'auréole, |
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Sur le front de tes saints⎟ l'ange de Dieu descend, |
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En détournant les yeux,⎟ il la pose et s'envole ! |
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Madrid,
184..
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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