| ESPAÑA |
| RIBEIRA |
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Il est des cœurs épris | du triste amour du laid. |
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Tu fus un de ceux-là, | peintre à la rude brosse |
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Que Naple a salué | du nom d'Espagnolet. |
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Rien ne put amollir | ton âpreté féroce, |
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Et le splendide azur | du ciel italien |
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N'a laissé nul reflet | dans ta peinture atroce. |
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Chez toi, l'on voit toujours | le noir Valencien, |
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Paysan hasardeux, | mendiant équivoque, |
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More que le baptême | à peine a fait chrétien. |
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Comme un autre le beau, | tu cherches ce qui choque : |
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Les martyrs, les bourreaux, | les gitanos, les gueux, |
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Étalant un ulcère | à côté d'une loque ; |
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Les vieux au chef branlant, | au cuir jaune et rugueux, |
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Versant sur quelque Bible | un flot de barbe grise ; |
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Voilà ce qui convient | à ton pinceau fougueux. |
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Tu ne dédaignes rien | de ce que l'on méprise ; |
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Nul haillon, Ribeira, | par toi n'est rebuté : |
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Le vrai, toujours le vrai, | c'est ta seule devise ! |
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Et tu sais revêtir | d'une étrange beauté |
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Ces trois monstres abjects, | effroi de l'art antique, |
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La Douleur, la Misère | et la Caducité. |
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Pour toi, pas d'Apollon, | pas de Vénus pudique ; |
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Tu n'admets pas un seul | de ces beaux rêves blancs |
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Taillés dans le paros | ou dans le pentélique. |
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Il te faut des sujets | sombres et violents |
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Où l'ange des douleurs | vide ses noirs calices, |
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Où la hache s'émousse | aux billots ruisselants. |
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Tu sembles enivré | par le vin des supplices, |
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Comme un César romain | dans sa pourpre insulté, |
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Ou comme un victimaire | après vingt sacrifices. |
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Avec quelle furie | et quelle volupté |
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Tu retournes la peau | du martyr qu'on écorche, |
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Pour nous en faire voir | l'envers ensanglanté ! |
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Aux pieds des patients | comme tu mets la torche ! |
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Dans le flanc de Caton | comme tu fais crier |
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La plaie, affreuse bouche | ouverte comme un porche ! |
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D'où te vient, Ribeira, | cet instinct meurtrier ? |
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Quelle dent t'a mordu, | qui te donne la rage, |
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Pour tordre ainsi l'espèce | humaine et la broyer ? |
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Que t'a donc fait le monde, | et, dans tout ce carnage, |
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Quel ennemi secret, | de tes coups poursuis-tu ? |
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Pour tant de sang versé | quel était donc l'outrage ? |
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Ce martyr, c'est le corps | d'un rival abattu ; |
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Et ce n'est pas toujours | au cœur de Prométhée |
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Que fouille l'aigle fauve | avec son bec pointu. |
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De quelle ambition | du ciel précipitée, |
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De quel espoir traîné | par des coursiers sans frein, |
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Ton âme de démon | était-elle agitée ? |
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Qu'avais-tu donc perdu | pour être si chagrin ? |
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De quels amours tournés | se composaient tes haines, |
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Et qui jalousais-tu, | toi peintre souverain ? |
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Les plus grands cœurs, hélas ! | ont les plus grandes peines ; |
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Dans la coupe profonde | il tient plus de douleurs ; |
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Le ciel se venge ainsi | sur les gloires humaines. |
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Un jour, las de l'horrible | et des noires couleurs, |
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Tu voulus peindre aussi | des corps blancs comme neige, |
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Des anges souriants, | des oiseaux et des fleurs, |
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Des nymphes dans les bois | que le satyre assiège, |
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Des amours endormis | sur un sein frémissant, |
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Et tous ces frais motifs | chers au moelleux Corrége ; |
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Mais tu ne sus trouver | que du rouge de sang, |
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Et quand du haut des cieux, | apportant l'auréole, |
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Sur le front de tes saints | l'ange de Dieu descend, |
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En détournant les yeux, | il la pose et s'envole ! |
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Madrid,
184..
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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