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Le Cid, ce gagneur de batailles, |
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Ce géant plus grand que nos tailles, |
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A San-Pedro de Cardena, |
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— Don Alfonse ainsi l'ordonna, — |
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Conservé par un puissant baume, |
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Bardé de fer, coiffé du heaume, |
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Repose en un riche tombeau, |
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Ayant pour siège un escabeau ; |
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Sur sa cuirasse, en nappe blanche, |
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Sa barbe de neige s'épanche |
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Avec ampleur et majesté. |
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Pour le défendre, à son côté |
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Pend Tisona, sa bonne épée, |
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Au sang more et chrétien trempée. |
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A le voir assis, quoique mort, |
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On dirait d'un vivant qui dort. |
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Depuis sept ans dans cette pose, |
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De ses exploits il se repose ; |
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Et pour voir son corps vénéré, |
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Tous les ans, au jour consacré, |
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A San-Pedro la foule abonde. |
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— Une fois, que la nef profonde |
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Était déserte, et qu'au saint lieu |
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Le Cid, resté seul avec Dieu, |
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Rêvait dans son tombeau sans garde, |
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Un juif arrive et le regarde, |
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Et parlant en soi-même ainsi, |
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Il se dit tout pensif : «Ceci |
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Est le corps du Cid, du grand homme, |
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Du vainqueur que partout on nomme ! |
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On m'a raconté bien souvent |
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Que nul n'eût osé lui vivant, |
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Se risquer dans cette entreprise |
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De toucher à sa barbe grise. |
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Maintenant, il gît morne et froid ; |
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Son bras, qui répandait l'effroi, |
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La mort le désarme et l'attache : |
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Je vais lui toucher la moustache, |
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Nous verrons s'il se fâchera |
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Et quelle mine il nous fera ; |
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Le monde est loin, rien ne m'empêche |
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De tirer à moi cette mèche.» |
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— Afin d'accomplir son dessein, |
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Le juif sordide étend la main… |
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Mais, avant que la barbe sainte |
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Par ses doigts crochus soit atteinte, |
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Le noble époux de Ximena, |
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A plein poing prenant Tisona. |
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Sort du fourreau deux pieds de lame… |
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Le juif, l'épouvante dans l'âme, |
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Tombe le front sur le pavé, |
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Et, par les moines relevé, |
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Raconte l'aventure étrange ; |
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Puis de religion il change, |
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Et sous le nom de Diego Gil |
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Entre au couvent. — Ainsi soit-il. |
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