ESPAÑA |
L'HORLOGE |
Vulnerant omnes, ultima necat. |
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La voiture fit halte│ à l'église d'Urrugne, |
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Nom rauque, dont le son│ à la rime répugne, |
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Mais qui n'en est pas moins│ un village charmant, |
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Sur un sol montueux│ perché bizarrement. |
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C'est un bâtiment pauvre,│ en grosses pierres grises, |
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Sans archanges sculptés,│ sans nervures ni frises, |
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Qui n'a pour ornement│ que le fer de sa croix, |
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Une horloge rustique│ et son cadran de bois, |
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Dont les chiffres romains,│ épongés par la pluie, |
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Ont coulé sur le fond│ que nul pinceau n'essuie. |
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Mais sur l'humble cadran│ regardé par hasard, |
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Comme les mots de flamme│ aux murs de Balthazar, |
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Comme l'inscription│ de la porte maudite, |
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En caractères noirs│ une phrase est écrite ; |
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Quatre mots solennels,│ quatre mots de latin, |
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Où tout homme en passant│ peut lire son destin : |
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«Chaque heure fait sa plaie│ et la dernière achève !» |
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Oui, c'est bien vrai, la vie│ est un combat sans trêve, |
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Un combat inégal│ contre un lutteur caché, |
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Qui d'aucun de nos coups│ ne peut-être touché ; |
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Et dans nos cœurs criblés,│ comme dans une cible, |
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Tremblent les traits lancés│ par l'archer invisible. |
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Nous sommes condamnés,│ nous devons tous périr ; |
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Naître, c'est seulement│ commencer à mourir, |
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Et l'enfant, hier encor│ chérubin chez les anges, |
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Par le ver du linceul│ est piqué sous ses langes. |
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Le disque de l'horloge│ est le champ du combat, |
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Où la Mort de sa faux│ par milliers nous abat ; |
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La Mort, rude jouteur│ qui suffit pour défendre |
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L'éternité de Dieu,│ qu'on voudrait bien lui prendre. |
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Sur le grand cheval pâle,│ entrevu par saint Jean, |
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Les Heures, sans repos,│ parcourent le cadran ; |
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Comme ces inconnus│ des chants du moyen âge, |
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Leurs casques sont fermés│ sur leur sombre visage, |
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Et leurs armes d'acier│ deviennent tour à tour |
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Noires comme la nuit,│ blanches comme le jour. |
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Chaque sœur à l'appel│ de la cloche s'élance, |
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Prend aussitôt l'aiguille│ ouvrée en fer de lance, |
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Et toutes, sans pitié,│ nous piquent en passant, |
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Pour nous tirer du cœur│ une perle de sang, |
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Jusqu'au jour d'épouvante│ où paraît la dernière |
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Avec le sablier│ et la noire bannière ; |
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Celle qu'on n'attend pas,│ celle qui vient toujours, |
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Et qui se met en marche│ au premier de nos jours ! |
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Elle va droit à vous,│ et, d'une main trop sûre, |
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Vous porte dans le flanc│ la suprême blessure, |
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Et remonte à cheval,│ après avoir jeté |
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Le cadavre au néant,│ l'âme à l'éternité ! |
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b |
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Urrugne,
184..
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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