| ESPAÑA |
| L'HORLOGE |
| Vulnerant omnes, ultima necat. |
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La voiture fit halte⎟ à l'église d'Urrugne, |
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Nom rauque, dont le son⎟ à la rime répugne, |
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Mais qui n'en est pas moins⎟ un village charmant, |
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Sur un sol montueux⎟ perché bizarrement. |
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C'est un bâtiment pauvre,⎟ en grosses pierres grises, |
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Sans archanges sculptés,⎟ sans nervures ni frises, |
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Qui n'a pour ornement⎟ que le fer de sa croix, |
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Une horloge rustique⎟ et son cadran de bois, |
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Dont les chiffres romains,⎟ épongés par la pluie, |
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Ont coulé sur le fond⎟ que nul pinceau n'essuie. |
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Mais sur l'humble cadran⎟ regardé par hasard, |
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Comme les mots de flamme⎟ aux murs de Balthazar, |
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Comme l'inscription⎟ de la porte maudite, |
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En caractères noirs⎟ une phrase est écrite ; |
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Quatre mots solennels,⎟ quatre mots de latin, |
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Où tout homme en passant⎟ peut lire son destin : |
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«Chaque heure fait sa plaie⎟ et la dernière achève !» |
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Oui, c'est bien vrai, la vie⎟ est un combat sans trêve, |
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Un combat inégal⎟ contre un lutteur caché, |
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Qui d'aucun de nos coups⎟ ne peut-être touché ; |
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Et dans nos cœurs criblés,⎟ comme dans une cible, |
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Tremblent les traits lancés⎟ par l'archer invisible. |
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Nous sommes condamnés,⎟ nous devons tous périr ; |
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Naître, c'est seulement⎟ commencer à mourir, |
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Et l'enfant, hier encor⎟ chérubin chez les anges, |
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Par le ver du linceul⎟ est piqué sous ses langes. |
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Le disque de l'horloge⎟ est le champ du combat, |
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Où la Mort de sa faux⎟ par milliers nous abat ; |
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La Mort, rude jouteur⎟ qui suffit pour défendre |
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L'éternité de Dieu,⎟ qu'on voudrait bien lui prendre. |
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Sur le grand cheval pâle,⎟ entrevu par saint Jean, |
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Les Heures, sans repos,⎟ parcourent le cadran ; |
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Comme ces inconnus⎟ des chants du moyen âge, |
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Leurs casques sont fermés⎟ sur leur sombre visage, |
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Et leurs armes d'acier⎟ deviennent tour à tour |
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Noires comme la nuit,⎟ blanches comme le jour. |
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Chaque sœur à l'appel⎟ de la cloche s'élance, |
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Prend aussitôt l'aiguille⎟ ouvrée en fer de lance, |
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Et toutes, sans pitié,⎟ nous piquent en passant, |
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Pour nous tirer du cœur⎟ une perle de sang, |
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Jusqu'au jour d'épouvante⎟ où paraît la dernière |
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Avec le sablier⎟ et la noire bannière ; |
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Celle qu'on n'attend pas,⎟ celle qui vient toujours, |
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Et qui se met en marche⎟ au premier de nos jours ! |
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Elle va droit à vous,⎟ et, d'une main trop sûre, |
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Vous porte dans le flanc⎟ la suprême blessure, |
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Et remonte à cheval,⎟ après avoir jeté |
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Le cadavre au néant,⎟ l'âme à l'éternité ! |
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b |
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Urrugne,
184..
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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