| ESPAÑA |
| DÉPART |
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Avant d'abandonner | à tout jamais ce globe, |
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Pour aller voir là-haut | ce que Dieu nous dérobe, |
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Et de faire à mon tour | au pays inconnu |
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Ce voyage dont nul | n'est encor revenu, |
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J'ai voulu visiter | les cités et les hommes, |
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Et connaître l'aspect | de ce monde où nous sommes. |
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Depuis mes jeunes ans | d'un grand désir épris, |
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J'étouffais à l'étroit | dans ce vaste Paris ; |
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Une voix me parlait | et me disait : — «C'est l'heure ; |
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«Va, déracine-toi | du seuil de ta demeure, |
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«L'arbre pris par le pied, | le minéral pesant, |
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«Sont jaloux de l'oiseau, | sont jaloux du passant ; |
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«Et puisque Dieu t'a fait | de nature mobile, |
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«Qu'il t'a donné la vie, | et le sang et la bile, |
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«Pourquoi donc végéter | et te cristalliser |
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«A regarder les jours | sous ton arche passer ? |
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«Il est au monde, il est | des spectacles sublimes, |
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«Des royaumes qu'on voit | en gravissant les cimes, |
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«De noirs Escurials, | mystérieux granits, |
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«Et de bleus océans, | visibles infinis. |
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«Donc, sans t'en rapporter | à son image ronde, |
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«Par toi-même connais | la figure du monde.» |
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Tout bas à mon oreille | ainsi la voix chantait, |
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Et le désir ému | dans mon cœur palpitait. |
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Comme au jour du départ | on voit parmi les nues |
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Tournoyer et crier | une troupe de grues, |
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Mes rêves palpitants, | prêts à prendre leur vol, |
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Tournoyaient dans les airs | et dédaignaient le sol ; |
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Au colombier, le soir, | ils rentraient à grand'peine, |
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Et, des hôtes pensifs | qui hantent l'âme humaine, |
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Il ne s'asseyait plus | à mon triste foyer |
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Que l'ennui, ce fâcheux | qu'on ne peut renvoyer ! |
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L'amour aux longs tourments, | aux plaisirs éphémères, |
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L'art et la fantaisie | aux fertiles chimères, |
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L'entretien des amis | et les chers compagnons |
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Intimes dont souvent | on ignore les noms, |
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La famille sincère | où l'âme se repose, |
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Ne pouvaient plus suffire | à mon esprit morose ; |
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Et sur l'âpre rocher | où descend le vautour |
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Je me rongeais le foie | en attendant le jour. |
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Je sentais le désir | d'être absent de moi-même ; |
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Loin de ceux que je hais | et loin de ceux que j'aime, |
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Sur une terre vierge | et sous un ciel nouveau, |
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Je voulais écouter | mon cœur et mon cerveau, |
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Et savoir, fatigué | de stériles études, |
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Quels baumes contenait | l'urne des solitudes, |
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Quels mots balbutiait | avec ses bruits confus, |
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Dans la rumeur des flots | et des arbres touffus, |
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La nature, ce livre | où la plume divine |
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Écrit le grand secret | que nul œil ne devine ! |
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Je suis parti, laissant | sur le seuil inquiet, |
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Comme un manteau trop vieux | que l'on quitte à regret |
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Cette lente moitié | de la nature humaine, |
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L'habitude au pied sûr | qui toujours y ramène, |
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Les pâles visions, | compagnes de mes nuits, |
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Mes travaux, mes amours | et tous mes chers ennuis. |
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La poitrine oppressée | et les yeux tout humides, |
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Avant d'être emporté | par les chevaux rapides, |
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J'ai retourné la tête | à l'angle du chemin, |
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Et j'ai vu, me faisant | des signes de la main, |
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Comme un groupe plaintif | d'amantes délaissées, |
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Sur la porte debout | ma vie et mes pensées. |
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Hélas ! que vais-je faire | et que vais-je chercher ? |
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L'horizon charme l'œil : | à quoi bon le toucher ? |
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Pourquoi d'un pied réel | fouler les blondes grèves |
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Et les rivages d'or | de l'univers des rêves ? |
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Poëte, tu sais bien | que la réalité |
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A besoin, pour couvrir | sa triste nudité, |
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Du manteau que lui file | à son rouet d'ivoire |
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L'imagination, | menteuse qu'il faut croire ; |
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Que tout homme en son cœur | porte son Chanaan, |
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Et son Eldorado | par delà l'Océan. |
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N'as-tu pas dans tes mains | assez crevé de bulles, |
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De rêves gonflés d'air | et d'espoirs ridicules ? |
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Plongeur, n'as-tu pas vu | sous l'eau du lac d'azur |
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Les reptiles grouiller | dans le limon impur ? |
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L'objet le plus hideux, | que le lointain estompe, |
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Prend une belle forme | où le regard se trompe. |
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Le mont chauve et pelé | doit à l'éloignement |
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Les changeantes couleurs | de son beau vêtement ; |
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Approchez, ce n'est plus | que rocs noirs et difformes, |
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Escarpements abrupts, | entassements énormes, |
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Sapins échevelés, | broussailles aux poils roux, |
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Gouffres vertigineux | et torrents en courroux. |
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Je le sais, je le sais. | Déception amère ! |
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Hélas ! j'ai trop souvent | pris au vol ma chimère ! |
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Je connais quels replis | terminent ces beaux corps, |
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Et la sirène peut | m'étaler ses trésors : |
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A travers sa beauté | je vois, sous les eaux noires, |
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Frétiller vaguement | sa queue et ses nageoires. |
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Aussi ne vais-je pas, | de vains mots ébloui, |
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Chercher sous d'autres cieux | mon rêve épanoui ; |
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Je ne crois pas trouver | devant moi, toutes faites, |
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Au coin des carrefours | les strophes des poëtes, |
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Ni pouvoir en passant | cueillir à pleines mains |
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Les fleurs de l'idéal | aux chardons des chemins. |
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Mais je suis curieux | d'essayer de l'absence, |
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Et de voir ce que peut | cette sourde puissance ; |
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Je veux savoir quel temps, | sans être enseveli, |
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Je flotterai sur l'eau | qui ne garde aucun pli, |
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Et dans combien de jours, | comme un peu de fumée, |
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Des cœurs éteints s'envole | une mémoire aimée. |
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Le voyage est un maître | aux préceptes amers ; |
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Il vous montre l'oubli | dans les cœurs les plus chers, |
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Et vous prouve, — ô misère | et tristesse suprême ! — |
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Qu'ingrat à votre tour, | vous oubliez vous-même ! |
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Pauvre atome perdu, | point dans l'immensité, |
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Vous apprenez ainsi | votre inutilité. |
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Votre départ n'a rien | dérangé dans le monde ; |
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Déjà votre sillon | s'est refermé sur l'onde. |
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Oublié par les uns, | aux autres inconnu, |
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Dans des lieux ou jamais | votre nom n'est venu, |
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Parmi des yeux distraits | et des visages mornes, |
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Vous allez sur la terre | et sur la mer sans bornes. |
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Par l'absence à la mort | vous vous accoutumez. |
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Cependant l'araignée | à vos volets fermés |
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Suspend sa toile ronde, | et la maison déserte |
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Semble n'avoir plus d'âme | et pleurer votre perte, |
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Et le chien qui s'ennuie | et voudrait vous revoir |
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| 120 |
Au détour du chemin | va hurler chaque soir. |
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b |
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1841.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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