A TROIS PAYSAGISTES |
SALON DE 1839 |
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C'est un bonheur pour nous,│ hommes de la critique, |
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Qui, le collier au cou,│ comme l'esclave antique, |
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Sans trêve et sans repos,│ dans le moulin banal |
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Tournons aveuglément│ la meule du journal, |
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Et qui vivons perdus│ dans un désert de plâtre, |
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N'ayant d'autre soleil│ qu'un lustre de théâtre ; |
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Qu'un grand paysagiste,│ un poëte inspiré, |
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Au feuillage abondant,│ au beau ciel azuré, |
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Déchire d'un rayon│ la nuit qui nous inonde |
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Et nous fasse un portrait│ de la beauté du monde, |
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Pour nous montrer qu'il est│ encor loin des cités, |
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Malgré les feuilletons,│ de sévères beautés |
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Que du livre de Dieu│ la main de l'homme efface ; |
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De l'air, de l'eau, du ciel,│ des arbres, de l'espace, |
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Et des prés de velours,│ qu'avril étoile encor |
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De paillettes d'argent│ et d'étincelles d'or. |
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— Enfants déshérités,│ hélas ! sans la peinture, |
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Nous pourrions oublier│ notre mère nature ; |
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Nous pourrions, assourdis│ du vain bourdonnement |
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Que fait la presse autour│ de tout événement, |
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Le cœur envenimé│ de futiles querelles, |
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Perdre le saint amour│ des choses éternelles, |
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Et ne plus rien comprendre│ à l'antique beauté, |
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A la forme, manteau│ sur le monde jeté, |
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Comme autour d'une vierge│ une souple tunique, |
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Ne voilant qu'à demi│ sa nudité pudique ! |
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Merci donc, ô vous tous,│ artistes souverains ! |
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Amants des chênes verts│ et des rouges terrains, |
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Que Rome voit errer│ dans sa morne campagne, |
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Dessinant un arbuste,│ un profil de montagne, |
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Et qui nous rapportez│ la vie et le soleil |
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Dans vos toiles qu'échauffe│ un beau reflet vermeil ! |
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Sans sortir, avec vous│ nous faisons des voyages, |
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Nous errons, à Paris,│ dans mille paysages ; |
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Nous nageons dans les flots│ de l'immuable azur, |
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Et vos tableaux, faisant│ une trouée au mur, |
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Sont pour nous comme autant│ de fenêtres ouvertes, |
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Par où nous regardons│ les grandes plaines vertes, |
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a |
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Les moissons d'or, le bois│ que l'automne a jauni, |
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Les horizons sans borne│ et le ciel infini ! |
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Ainsi nous vous voyons,│ austères solitudes, |
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Ou l'âme endort sa peine│ et ses inquiétudes ! |
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Grottes de Cervara,│ que d'un pinceau certain |
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Creusa profondément│ le sévère Bertin, |
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Ainsi nous vous voyons│ avec vos blocs rougeâtres |
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Aux flancs tout lézardés,│ où les chèvres des pâtres |
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Se pendent à midi│ sous le soleil ardent, |
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Sans trouver un bourgeon│ à ronger de la dent, |
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Avec votre chemin│ poudroyant de lumière, |
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De son ruban crayeux│ rayant le sol de pierre, |
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Bien rarement foulé│ par le talon humain, |
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Et se perdant au fond│ parmi le champ romain. |
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— Les grands arbres fluets,│ au feuille sobre et rare. |
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A peine noircissant│ leurs pieds d'une ombre avare, |
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a |
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Montent comme la flèche│ et vont baigner leur front |
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Dans la limpidité│ du ciel clair et profond ; |
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b |
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Comme s'ils dédaignaient│ les plaisirs de la terre, |
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Pour cacher une nymphe│ ils manquent de mystère, |
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Leurs branches, laissant trop│ filtrer d'air et de jour, |
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Éloignent les désirs│ et les rêves d'amour ; |
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Sous leur grêle ramure│ un maigre anachorète |
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Pourrait seul s'abriter│ et choisir sa retraite. |
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Nulle fleur n'adoucit│ cette sévérité ; |
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Nul ton frais ne se mêle│ à la fauve clarté ; |
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Des blessures du roc,│ ainsi que des vipères |
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Qui sortent à demi│ le corps de leurs repaires, |
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De pâles filaments│ d'un aspect vénéneux |
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S'allongent au soleil│ en enlaçant leurs nœuds ; |
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Et l'oiseau pour sa soif│ n'a d'autre eau que les gouttes. — |
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a |
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Pleurs amers du rocher,│ — qui suintent des voûtes. |
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a |
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Cependant ce désert│ a de puissants attraits |
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Que n'ont point nos climats│ et nos sites plus frais. |
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Où l'ombrage est opaque,│ où dans des vagues d'herbes |
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Nagent à plein poitrail│ les génisses superbes : |
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C'est que l'œil éternel│ brille dans ce ciel bleu, |
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Et que l'homme est si loin│ qu'on se sent près de Dieu. |
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O mère du génie !│ ô divine nourrice ! |
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Des grands cœurs méconnus│ pâle consolatrice, |
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Solitude ! qui tends│ tes bras silencieux |
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Aux ennuyés du monde,│ aux aspirants des cieux, |
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Quand pourrai-je avec toi,│ comme le vieil ermite, |
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Sur le livre pencher│ ma tête qui médite ! |
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Plus loin c'est Aligny,│ qui, le crayon en main, |
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Comme Ingres le ferait│ pour un profil humain, |
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b |
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Recherche l'idéal│ et la beauté d'un arbre, |
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Et cisèle au pinceau│ sa peinture de marbre. |
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Il sait, dans la prison│ d'un rigide contour, |
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Enfermer des flots d'air│ et des torrents de jour, |
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b |
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Et dans tous ses tableaux,│ fidèle au nom qu'il signe, |
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Sculpteur athénien,│ il caresse la ligne, |
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Et, comme Phidias│ le corps de sa Vénus, |
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Polit avec amour│ le flanc des rochers nus. |
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Voici la Madeleine.│ — Une dernière étoile |
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Luit comme une fleur d'or│ sur la céleste toile : |
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La grande repentie,│ au fond de son désert, |
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En extase, à genoux,│ écoute le concert |
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Que dès l'aube lui donne│ un orchestre angélique, |
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Avec le kinnar juif│ et le rebec gothique. |
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Un rayon curieux,│ perçant le dôme épais, |
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Où les petits oiseaux│ dorment encore en paix, |
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b |
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Allume une auréole│ aux blonds cheveux des anges, |
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a |
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Illuminés soudain│ de nuances étranges, |
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a |
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Tandis que leur tunique│ et le bout de leurs pieds |
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b |
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Dans l'ombre du matin│ sont encore noyés. |
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— Fauve et le teint hâlé│ comme Cérès la blonde, |
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a |
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La campagne de Rome,│ embrasée et féconde, |
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a |
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En sillons rutilants│ jusques à l'horizon |
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Roule l'océan d'or│ de sa riche moisson. |
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b |
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Comme d'un encensoir│ la vapeur embaumée, |
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a |
110 |
Dans le lointain tournoie│ et monte une fumée, |
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Et le ciel est si clair,│ si cristallin, si pur, |
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b |
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Que l'on voit l'infini│ derrière son azur. |
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b |
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Au-devant, près d'un mur│ réticulaire, en briques, |
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a |
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Sont quelques laboureurs│ dans des poses antiques, |
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a |
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Avec leur chien couché,│ haletant de chaleur, |
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Cherchant contre le sol│ un reste de fraîcheur ; |
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b |
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Un groupe simple et beau│ dans sa grâce tranquille, |
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Que Poussin avoûrait│ et qu'eût aimé Virgile. |
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a |
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Mais voici que le soir│ du haut des monts descend : |
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120 |
L'ombre devient plus grise│ et va s'élargissant ; |
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b |
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Le ciel vert a des tons│ de citron et d'orange. |
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a |
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Le couchant s'amincit│ et va plier sa frange, |
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a |
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La cigale se tait,│ et l'on n'entend de bruit |
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b |
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Que le soupir de l'eau│ qui se divise et fuit. |
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b |
125 |
Sur le monde assoupi│ les heures taciturnes |
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a |
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Tordent leurs cheveux bruns│ mouillés des pleurs nocturnes |
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a |
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A peine reste-t-il│ assez de jour pour voir, |
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Corot, ton nom modeste│ écrit dans un coin noir. |
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b |
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Nous voici replongés│ dans la brume et la pluie, |
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130 |
Sur un pavé de boue│ et sous un ciel de suie, |
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a |
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Ne voyant plus, au lieu│ de ces beaux horizons, |
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b |
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Que des angles de murs│ ou des toits de maisons ; |
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b |
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Le vent pleure, la nuit│ s'étoile de lanternes, |
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a |
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Les ruisseaux miroitants│ lancent des reflets ternes, |
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a |
135 |
Partout des bruits de char,│ des chants, des voix, des cris. |
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b |
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Blonde Italie, adieu !│ — Nous sommes à Paris ! |
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b |
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1839.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 68((aa))
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