A TROIS PAYSAGISTES |
SALON DE 1839 |
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C'est un bonheur pour nous,⎟ hommes de la critique, |
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Qui, le collier au cou,⎟ comme l'esclave antique, |
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Sans trêve et sans repos,⎟ dans le moulin banal |
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Tournons aveuglément⎟ la meule du journal, |
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Et qui vivons perdus⎟ dans un désert de plâtre, |
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N'ayant d'autre soleil⎟ qu'un lustre de théâtre ; |
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Qu'un grand paysagiste,⎟ un poëte inspiré, |
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Au feuillage abondant,⎟ au beau ciel azuré, |
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Déchire d'un rayon⎟ la nuit qui nous inonde |
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Et nous fasse un portrait⎟ de la beauté du monde, |
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Pour nous montrer qu'il est⎟ encor loin des cités, |
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Malgré les feuilletons,⎟ de sévères beautés |
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Que du livre de Dieu⎟ la main de l'homme efface ; |
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De l'air, de l'eau, du ciel,⎟ des arbres, de l'espace, |
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Et des prés de velours,⎟ qu'avril étoile encor |
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De paillettes d'argent⎟ et d'étincelles d'or. |
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— Enfants déshérités,⎟ hélas ! sans la peinture, |
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Nous pourrions oublier⎟ notre mère nature ; |
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Nous pourrions, assourdis⎟ du vain bourdonnement |
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Que fait la presse autour⎟ de tout événement, |
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Le cœur envenimé⎟ de futiles querelles, |
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Perdre le saint amour⎟ des choses éternelles, |
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Et ne plus rien comprendre⎟ à l'antique beauté, |
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A la forme, manteau⎟ sur le monde jeté, |
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Comme autour d'une vierge⎟ une souple tunique, |
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Ne voilant qu'à demi⎟ sa nudité pudique ! |
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Merci donc, ô vous tous,⎟ artistes souverains ! |
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Amants des chênes verts⎟ et des rouges terrains, |
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Que Rome voit errer⎟ dans sa morne campagne, |
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Dessinant un arbuste,⎟ un profil de montagne, |
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Et qui nous rapportez⎟ la vie et le soleil |
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Dans vos toiles qu'échauffe⎟ un beau reflet vermeil ! |
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Sans sortir, avec vous⎟ nous faisons des voyages, |
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Nous errons, à Paris,⎟ dans mille paysages ; |
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Nous nageons dans les flots⎟ de l'immuable azur, |
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Et vos tableaux, faisant⎟ une trouée au mur, |
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Sont pour nous comme autant⎟ de fenêtres ouvertes, |
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Par où nous regardons⎟ les grandes plaines vertes, |
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Les moissons d'or, le bois⎟ que l'automne a jauni, |
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Les horizons sans borne⎟ et le ciel infini ! |
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Ainsi nous vous voyons,⎟ austères solitudes, |
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Ou l'âme endort sa peine⎟ et ses inquiétudes ! |
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Grottes de Cervara,⎟ que d'un pinceau certain |
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Creusa profondément⎟ le sévère Bertin, |
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Ainsi nous vous voyons⎟ avec vos blocs rougeâtres |
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Aux flancs tout lézardés,⎟ où les chèvres des pâtres |
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Se pendent à midi⎟ sous le soleil ardent, |
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Sans trouver un bourgeon⎟ à ronger de la dent, |
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Avec votre chemin⎟ poudroyant de lumière, |
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De son ruban crayeux⎟ rayant le sol de pierre, |
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Bien rarement foulé⎟ par le talon humain, |
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Et se perdant au fond⎟ parmi le champ romain. |
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— Les grands arbres fluets,⎟ au feuille sobre et rare. |
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A peine noircissant⎟ leurs pieds d'une ombre avare, |
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Montent comme la flèche⎟ et vont baigner leur front |
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Dans la limpidité⎟ du ciel clair et profond ; |
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Comme s'ils dédaignaient⎟ les plaisirs de la terre, |
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Pour cacher une nymphe⎟ ils manquent de mystère, |
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Leurs branches, laissant trop⎟ filtrer d'air et de jour, |
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Éloignent les désirs⎟ et les rêves d'amour ; |
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Sous leur grêle ramure⎟ un maigre anachorète |
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Pourrait seul s'abriter⎟ et choisir sa retraite. |
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Nulle fleur n'adoucit⎟ cette sévérité ; |
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Nul ton frais ne se mêle⎟ à la fauve clarté ; |
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Des blessures du roc,⎟ ainsi que des vipères |
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Qui sortent à demi⎟ le corps de leurs repaires, |
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De pâles filaments⎟ d'un aspect vénéneux |
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S'allongent au soleil⎟ en enlaçant leurs nœuds ; |
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Et l'oiseau pour sa soif⎟ n'a d'autre eau que les gouttes. — |
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Pleurs amers du rocher,⎟ — qui suintent des voûtes. |
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Cependant ce désert⎟ a de puissants attraits |
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Que n'ont point nos climats⎟ et nos sites plus frais. |
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Où l'ombrage est opaque,⎟ où dans des vagues d'herbes |
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Nagent à plein poitrail⎟ les génisses superbes : |
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C'est que l'œil éternel⎟ brille dans ce ciel bleu, |
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Et que l'homme est si loin⎟ qu'on se sent près de Dieu. |
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O mère du génie !⎟ ô divine nourrice ! |
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Des grands cœurs méconnus⎟ pâle consolatrice, |
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Solitude ! qui tends⎟ tes bras silencieux |
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Aux ennuyés du monde,⎟ aux aspirants des cieux, |
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Quand pourrai-je avec toi,⎟ comme le vieil ermite, |
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Sur le livre pencher⎟ ma tête qui médite ! |
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Plus loin c'est Aligny,⎟ qui, le crayon en main, |
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Comme Ingres le ferait⎟ pour un profil humain, |
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Recherche l'idéal⎟ et la beauté d'un arbre, |
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Et cisèle au pinceau⎟ sa peinture de marbre. |
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Il sait, dans la prison⎟ d'un rigide contour, |
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Enfermer des flots d'air⎟ et des torrents de jour, |
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Et dans tous ses tableaux,⎟ fidèle au nom qu'il signe, |
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Sculpteur athénien,⎟ il caresse la ligne, |
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Et, comme Phidias⎟ le corps de sa Vénus, |
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Polit avec amour⎟ le flanc des rochers nus. |
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Voici la Madeleine.⎟ — Une dernière étoile |
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Luit comme une fleur d'or⎟ sur la céleste toile : |
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La grande repentie,⎟ au fond de son désert, |
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En extase, à genoux,⎟ écoute le concert |
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Que dès l'aube lui donne⎟ un orchestre angélique, |
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Avec le kinnar juif⎟ et le rebec gothique. |
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Un rayon curieux,⎟ perçant le dôme épais, |
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Où les petits oiseaux⎟ dorment encore en paix, |
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Allume une auréole⎟ aux blonds cheveux des anges, |
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Illuminés soudain⎟ de nuances étranges, |
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Tandis que leur tunique⎟ et le bout de leurs pieds |
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Dans l'ombre du matin⎟ sont encore noyés. |
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— Fauve et le teint hâlé⎟ comme Cérès la blonde, |
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La campagne de Rome,⎟ embrasée et féconde, |
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En sillons rutilants⎟ jusques à l'horizon |
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Roule l'océan d'or⎟ de sa riche moisson. |
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Comme d'un encensoir⎟ la vapeur embaumée, |
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Dans le lointain tournoie⎟ et monte une fumée, |
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Et le ciel est si clair,⎟ si cristallin, si pur, |
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b |
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Que l'on voit l'infini⎟ derrière son azur. |
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Au-devant, près d'un mur⎟ réticulaire, en briques, |
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a |
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Sont quelques laboureurs⎟ dans des poses antiques, |
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Avec leur chien couché,⎟ haletant de chaleur, |
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Cherchant contre le sol⎟ un reste de fraîcheur ; |
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Un groupe simple et beau⎟ dans sa grâce tranquille, |
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Que Poussin avoûrait⎟ et qu'eût aimé Virgile. |
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Mais voici que le soir⎟ du haut des monts descend : |
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L'ombre devient plus grise⎟ et va s'élargissant ; |
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Le ciel vert a des tons⎟ de citron et d'orange. |
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a |
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Le couchant s'amincit⎟ et va plier sa frange, |
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La cigale se tait,⎟ et l'on n'entend de bruit |
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Que le soupir de l'eau⎟ qui se divise et fuit. |
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Sur le monde assoupi⎟ les heures taciturnes |
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a |
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Tordent leurs cheveux bruns⎟ mouillés des pleurs nocturnes |
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a |
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A peine reste-t-il⎟ assez de jour pour voir, |
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Corot, ton nom modeste⎟ écrit dans un coin noir. |
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b |
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Nous voici replongés⎟ dans la brume et la pluie, |
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Sur un pavé de boue⎟ et sous un ciel de suie, |
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Ne voyant plus, au lieu⎟ de ces beaux horizons, |
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Que des angles de murs⎟ ou des toits de maisons ; |
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Le vent pleure, la nuit⎟ s'étoile de lanternes, |
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a |
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Les ruisseaux miroitants⎟ lancent des reflets ternes, |
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Partout des bruits de char,⎟ des chants, des voix, des cris. |
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b |
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Blonde Italie, adieu !⎟ — Nous sommes à Paris ! |
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b |
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1839.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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