| A UNE JEUNE ITALIENNE |
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Février grelottait⎟ blanc de givre et de neige ; |
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La pluie, à flots soudains,⎟ fouettait l'angle des toits ; |
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Et déjà tu disais :⎟ — O mon Dieu ! quand pourrai-je |
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Aller cueillir enfin⎟ la violette au bois ? |
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Notre ciel est pleureur,⎟ et le printemps de France, |
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Frileux comme l'hiver,⎟ s'assied près des tisons ; |
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Paris est dans la boue⎟ au beau mois où Florence |
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Égrène ses trésors⎟ sous l'émail des gazons. |
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Vois, les arbres noircis⎟ contournent leurs squelettes ; |
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Ton âme s'est trompée⎟ à sa douce chaleur : |
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Tes yeux bleus sont encor⎟ les seules violettes, |
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Et le printemps ne rit⎟ que sur ta joue en fleur ! |
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1843.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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