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La cloche matinale enfin a sonné l'heure |
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Où les pâles Wilis, qu'un jour trop vif effleure, |
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Près du sylphe qui dort vont se glisser sans bruit |
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Au cœur des nénufars et des belles de nuit ; |
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Giselle défaillante avec de molles poses |
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Lentement disparaît sous son linceul de roses, |
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Et l'on n'aperçoit plus du fantôme charmant |
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Qu'une petite main tendue à son amant. |
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— Alors vous paraissez, chasseresse superbe, |
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Traînant votre velours sur le velours de l'herbe, |
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Un sourire à la bouche, un rayon dans les yeux, |
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Plus fraîche que l'aurore éclose au bord des cieux ; |
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Belle au regard d'azur, à la tresse dorée, |
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Que sur ses blancs autels la Grèce eût adorée ; |
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Pur marbre de Paros, que les Grâces, en chœur, |
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Dans leur groupe admettraient pour quatrième sœur. |
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— De la forêt magique illuminant la voûte, |
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Une vive clarté se répand, — et l'on doute |
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Si le jour, qui renaît dans son éclat vermeil, |
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Vient de votre présence ou s'il vient du soleil ! |
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Giselle meurt ; Albert éperdu se relève, |
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Et la réalité fait envoler le rêve ; |
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Mais en attraits divins, en chaste volupté, |
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Quel rêve peut valoir votre réalité ! |
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