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La cloche matinale | enfin a sonné l'heure |
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Où les pâles Wilis, | qu'un jour trop vif effleure, |
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Près du sylphe qui dort | vont se glisser sans bruit |
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Au cœur des nénufars | et des belles de nuit ; |
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Giselle défaillante | avec de molles poses |
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Lentement disparaît | sous son linceul de roses, |
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Et l'on n'aperçoit plus | du fantôme charmant |
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Qu'une petite main | tendue à son amant. |
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— Alors vous paraissez, | chasseresse superbe, |
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Traînant votre velours | sur le velours de l'herbe, |
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Un sourire à la bouche, | un rayon dans les yeux, |
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Plus fraîche que l'aurore | éclose au bord des cieux ; |
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Belle au regard d'azur, | à la tresse dorée, |
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Que sur ses blancs autels | la Grèce eût adorée ; |
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Pur marbre de Paros, | que les Grâces, en chœur, |
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Dans leur groupe admettraient | pour quatrième sœur. |
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— De la forêt magique | illuminant la voûte, |
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Une vive clarté | se répand, — et l'on doute |
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Si le jour, qui renaît | dans son éclat vermeil, |
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Vient de votre présence | ou s'il vient du soleil ! |
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Giselle meurt ; Albert | éperdu se relève, |
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Et la réalité | fait envoler le rêve ; |
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Mais en attraits divins, | en chaste volupté, |
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Quel rêve peut valoir | votre réalité ! |
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