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Vous voulez de mes vers,│ reine aux yeux fiers et doux ! |
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Hélas ! vous savez bien│ qu'avec les chiens jaloux, |
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Les critiques hargneux,│ aux babines froncées, |
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Qui traînent par lambeaux│ les strophes dépecées, |
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Toute la pâle race│ au front jauni de fiel, |
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Dont le bonheur d'autrui│ fait le deuil éternel, |
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J'aboie à pleine gueule,│ et plus fort que les autres. |
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O poëtes divins,│ je ne suis plus des vôtres ! |
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On m'a fait une niche│ où je veille tapi, |
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Dans le bas du journal│ comme un dogue accroupi ; |
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Et j'ai pour bien longtemps,│ sur l'autel de mon âme, |
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Renversé l'urne d'or│ où rayonnait la flamme. |
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Pour moi plus de printemps,│ plus d'art, plus de sommeil ; |
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Plus de blonde chimère│ au sourire vermeil, |
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De colombe privée,│ au col blanc, au pied rose, |
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Qui boive dans ma coupe│ et sur mon doigt se pose. |
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Ma poésie est morte,│ et je ne sais plus rien, |
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Sinon que tout est laid,│ sinon que rien n'est bien. |
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Je trouve, par état,│ le mal dans toute chose, |
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Les taches du soleil,│ le ver de chaque rose ; |
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Triste infirmier, je vois│ l'ossement sous la peau, |
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La coulisse en dedans│ et l'envers du rideau. |
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Ainsi je vis. — Comment│ la belle Muse antique, |
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Droite sous les longs plis│ de sa blanche tunique, |
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Avec ses cheveux noirs│ en deux flots déroulés, |
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Comme le firmament│ de fleurs d'or étoilés, |
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Sans se blesser la plante│ à ces tessons de verre, |
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Pourrait-elle descendre│ auprès de moi sur terre ? |
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Mais les belles toujours│ sont puissantes sur nous : |
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Les lions sur leurs pieds│ posent leurs mufles roux. |
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Ce que ne ferait pas│ la Muse aux grandes ailes, |
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La Vierge aonienne│ aux grâces éternelles, |
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Avec son doux baiser│ et la gloire pour prix, |
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Vous le faites, ô reine !│ et dans mon cœur surpris |
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Je sens germer les vers,│ et toute réjouie, |
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S'ouvrir comme une fleur│ la rime épanouie ! |
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