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Vous voulez de mes vers,⎟ reine aux yeux fiers et doux ! |
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Hélas ! vous savez bien⎟ qu'avec les chiens jaloux, |
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Les critiques hargneux,⎟ aux babines froncées, |
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Qui traînent par lambeaux⎟ les strophes dépecées, |
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Toute la pâle race⎟ au front jauni de fiel, |
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Dont le bonheur d'autrui⎟ fait le deuil éternel, |
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J'aboie à pleine gueule,⎟ et plus fort que les autres. |
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O poëtes divins,⎟ je ne suis plus des vôtres ! |
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On m'a fait une niche⎟ où je veille tapi, |
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Dans le bas du journal⎟ comme un dogue accroupi ; |
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Et j'ai pour bien longtemps,⎟ sur l'autel de mon âme, |
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Renversé l'urne d'or⎟ où rayonnait la flamme. |
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Pour moi plus de printemps,⎟ plus d'art, plus de sommeil ; |
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Plus de blonde chimère⎟ au sourire vermeil, |
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De colombe privée,⎟ au col blanc, au pied rose, |
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Qui boive dans ma coupe⎟ et sur mon doigt se pose. |
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Ma poésie est morte,⎟ et je ne sais plus rien, |
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Sinon que tout est laid,⎟ sinon que rien n'est bien. |
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Je trouve, par état,⎟ le mal dans toute chose, |
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Les taches du soleil,⎟ le ver de chaque rose ; |
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Triste infirmier, je vois⎟ l'ossement sous la peau, |
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La coulisse en dedans⎟ et l'envers du rideau. |
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Ainsi je vis. — Comment⎟ la belle Muse antique, |
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Droite sous les longs plis⎟ de sa blanche tunique, |
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Avec ses cheveux noirs⎟ en deux flots déroulés, |
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Comme le firmament⎟ de fleurs d'or étoilés, |
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Sans se blesser la plante⎟ à ces tessons de verre, |
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Pourrait-elle descendre⎟ auprès de moi sur terre ? |
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Mais les belles toujours⎟ sont puissantes sur nous : |
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Les lions sur leurs pieds⎟ posent leurs mufles roux. |
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Ce que ne ferait pas⎟ la Muse aux grandes ailes, |
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La Vierge aonienne⎟ aux grâces éternelles, |
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Avec son doux baiser⎟ et la gloire pour prix, |
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Vous le faites, ô reine !⎟ et dans mon cœur surpris |
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Je sens germer les vers,⎟ et toute réjouie, |
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S'ouvrir comme une fleur⎟ la rime épanouie ! |
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