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Vous voulez de mes vers,│reine aux yeux fiers et doux ! |
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Hélas ! vous savez bien│qu'avec les chiens jaloux, |
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Les critiques hargneux,│aux babines froncées, |
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Qui traînent par lambeaux│les strophes dépecées, |
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Toute la pâle race│au front jauni de fiel, |
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Dont le bonheur d'autrui│fait le deuil éternel, |
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J'aboie à pleine gueule,│et plus fort que les autres. |
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O poëtes divins,│je ne suis plus des vôtres ! |
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On m'a fait une niche│où je veille tapi, |
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Dans le bas du journal│comme un dogue accroupi ; |
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Et j'ai pour bien longtemps,│sur l'autel de mon âme, |
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Renversé l'urne d'or│où rayonnait la flamme. |
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Pour moi plus de printemps,│plus d'art, plus de sommeil ; |
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Plus de blonde chimère│au sourire vermeil, |
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De colombe privée,│au col blanc, au pied rose, |
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Qui boive dans ma coupe│et sur mon doigt se pose. |
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Ma poésie est morte,│et je ne sais plus rien, |
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Sinon que tout est laid,│sinon que rien n'est bien. |
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Je trouve, par état,│le mal dans toute chose, |
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Les taches du soleil,│le ver de chaque rose ; |
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Triste infirmier, je vois│l'ossement sous la peau, |
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La coulisse en dedans│et l'envers du rideau. |
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Ainsi je vis. — Comment│la belle Muse antique, |
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Droite sous les longs plis│de sa blanche tunique, |
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Avec ses cheveux noirs│en deux flots déroulés, |
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Comme le firmament│de fleurs d'or étoilés, |
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Sans se blesser la plante│à ces tessons de verre, |
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Pourrait-elle descendre│auprès de moi sur terre ? |
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Mais les belles toujours│sont puissantes sur nous : |
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Les lions sur leurs pieds│posent leurs mufles roux. |
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Ce que ne ferait pas│la Muse aux grandes ailes, |
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La Vierge aonienne│aux grâces éternelles, |
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Avec son doux baiser│et la gloire pour prix, |
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Vous le faites, ô reine !│et dans mon cœur surpris |
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Je sens germer les vers,│et toute réjouie, |
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S'ouvrir comme une fleur│la rime épanouie ! |
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