| LE SOMMET DE LA TOUR |
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Lorsque l'on veut monter | aux tours des cathédrales, |
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On prend l'escalier noir | qui roule ses spirales, |
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Comme un serpent de pierre | au ventre d'un clocher. |
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L'on chemine d'abord | dans une nuit profonde, |
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Sans trèfle de soleil | et de lumière blonde, |
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Tâtant le mur des mains, | de peur de trébucher ; |
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Car les hautes maisons | voisines de l'église |
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Vers le pied de la tour | versent leur ombre grise, |
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Qu'un rayon lumineux | ne vient jamais trancher. |
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S'envolant tout à coup, | les chouettes peureuses |
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Vous flagellent le front | de leurs ailes poudreuses, |
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Et les chauves-souris | s'abattent sur vos bras : |
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Les spectres, les terreurs | qui hantent les ténèbres, |
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Vous frôlent en passant | de leurs crêpes funèbres ; |
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Vous les entendez geindre | et chuchoter tout bas. |
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A travers l'ombre on voit | la chimère accroupie |
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Remuer, et l'écho | de la voûte assoupie |
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Derrière votre pas | suscite un autre pas. |
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Vous sentez à l'épaule | une pénible haleine, |
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Un souffle intermittent, | comme d'une âme en peine |
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Qu'on aurait éveillée | et qui vous poursuivrait ; |
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Et si l'humidité | fait, des yeux de la voûte, |
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Larmes du monument, | tomber l'eau goutte à goutte, |
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Il semble qu'on dérange | une ombre qui pleurait. |
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Chaque fois que la vis, | en tournant, se dérobe, |
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Sur la dernière marche | un dernier pli de robe, |
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Irritante terreur, | brusquement disparaît. |
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Bientôt le jour, filtrant | par les fentes étroites, |
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Sur le mur opposé | trace des lignes droites, |
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Comme une barre d'or | sur un écusson noir. |
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L'on est déjà plus haut | que les toits de la ville, |
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Édifices sans nom, | masse confuse et vile, |
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Et par les arceaux gris | le ciel bleu se fait voir. |
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Les hiboux disparus | font place aux tourterelles, |
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Qui lustrent au soleil | le satin de leurs ailes |
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Et semblent roucouler | des promesses d'espoir. |
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Des essaims familiers | perchent sur les tarasques, |
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Et, sans se rebuter | de la laideur des masques, |
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Dans chaque bouche ouverte | un oiseau fait son nid. |
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Les guivres, les dragons | et les formes étranges |
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Ne sont plus maintenant | que des figures d'anges, |
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Séraphiques gardiens | taillés dans le granit, |
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Qui depuis huit cents ans, | pensives sentinelles, |
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Dans leurs niches de pierre, | appuyés sur leurs ailes, |
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Montent leur faction | qui jamais ne finit. |
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Vous débouchez enfin | sur une plate-forme, |
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a |
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Et vous apercevez, | ainsi qu'un monstre énorme, |
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La Cité grommelante, | accroupie alentour. |
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Comme un requin, ouvrant | ses immenses mâchoires, |
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Elle mord l'horizon | de ses mille dents noires, |
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Dont chacune est un dôme, | un clocher, une tour. |
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A travers le brouillard, | de ses naseaux de plâtre, |
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Elle souffle dans l'air | son haleine bleuâtre, |
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Que dore par flocons | un chaud reflet de jour. |
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a |
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Comme sur l'eau qui bout | monte et chante l'écume, |
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a |
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Sur la ville toujours | plane une ardente brume, |
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Un bourdonnement sourd | fait de cent bruits confus. |
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a |
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Ce sont les tintements | et les grêles volées |
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Des cloches, de leurs voix | sonores ou fêlées, |
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Chantant à plein gosier | dans leurs beffrois touffus ; |
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C'est le vent dans le ciel | et l'homme sur la terre ; |
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C'est le bruit des tambours | et des clairons de guerre, |
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Ou des canons grondeurs | sonnant sur leurs affûts ; |
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C'est la rumeur des chars, | dont la prompte lanterne |
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a |
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File comme une étoile | à travers l'ombre terne, |
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Emportant un heureux | aux bras de son désir ; |
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a |
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Le soupir de la vierge | au balcon accoudée, |
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Le marteau sur l'enclume | et le fait sur l'idée, |
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Le cri de la douleur | ou le chant du plaisir. |
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| 70 |
Dans cette symphonie | au colossal orchestre, |
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Que n'écrira jamais | musicien terrestre, |
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Chaque objet fait sa note | impossible à saisir. |
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Vous pensiez être en haut ; | mais voici qu'une aiguille, |
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a |
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Où le ciel découpé | par dentelles scintille, |
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a |
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Se présente soudain | devant vos pieds lassés. |
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a |
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Il faut monter encor, | dans la mince tourelle, |
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b |
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L'escalier qui serpente | en spirale plus frêle, |
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Se pendant aux crampons | de loin en loin placés. |
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a |
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Le vent, d'un air moqueur, | à vos oreilles siffle, |
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La goule étend sa griffe | et la guivre renifle, |
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Le vertige alourdit | vos pas embarrassés. |
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a |
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Vous voyez loin de vous, | comme dans des abîmes |
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S'aplanir les clochers | et les plus hautes cimes, |
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Des aigles les plus fiers | vous dominez l'essor. |
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Votre sueur se fige | à votre front en nage ; |
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L'air trop vif vous étouffe : | allons, enfant, courage ! |
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b |
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Vous êtes près des cieux ; | allons, un pas encor ! |
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a |
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Et vous pourrez toucher, | de votre main surprise, |
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L'archange colossal | que fait tourner la brise, |
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c |
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Le saint Michel géant | qui tient un glaive d'or ; |
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Et si, vous accoudant | sur la rampe de marbre, |
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a |
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Qui palpite au grand vent, | comme une branche d'arbre, |
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a |
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Vous dirigez en bas | un œil moins effrayé, |
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a |
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Vous verrez la campagne | à plus de trente lieues, |
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b |
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Un immense horizon, | bordé de franges bleues, |
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Se déroulant sous vous | comme un tapis rayé ; |
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Les carrés de blé d'or, | les cultures zébrées, |
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Les plaques de gazon | de troupeaux noirs tigrées ; |
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c |
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Et, dans le sainfoin rouge, | un chemin blanc frayé ; |
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a |
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| 100 |
Les cités, les hameaux, | nids semés dans la plaine, |
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a |
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Et, partout où se groupe | une famille humaine, |
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a |
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Un clocher vers le ciel | comme un doigt s'allongeant. |
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a |
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Vous verrez dans le golfe, | aux bras des promontoires, |
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La mer se diaprer | et se gaufrer de moires, |
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Comme un kandjiar turc | damasquiné d'argent ; |
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a |
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Les vaisseaux, alcyons | balancés sur leurs ailes, |
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Piquer l'azur lointain | de blanches étincelles |
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Et croiser en tous sens | leur vol intelligent. |
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a |
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Comme un sein plein de lait | gonflant leurs voiles rondes, |
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a |
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Sur la foi de l'aimant, | ils vont chercher des mondes, |
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a |
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Des rivages nouveaux | sur de nouvelles mers : |
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a |
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Dans l'Inde, de parfums, | d'or et de soleil pleine, |
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b |
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Dans la Chine bizarre, | aux tours de porcelaine, |
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b |
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Chimérique pays | peuplé de dragons verts ; |
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a |
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| 115 |
Ou vers Otaïti, | la belle fleur des ondes, |
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c |
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De ses longs cheveux noirs | tordant les perles blondes, |
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c |
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Comme une autre Vénus, | fille des flots amers ; |
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a |
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A Ceylan, à Java, | plus loin encor peut-être, |
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a |
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Dans quelque île déserte | et dont on se rend maître, |
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a |
| 120 |
Vers une autre Amérique | échappée à Colomb. |
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a |
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Hélas ! et vous aussi, | sans crainte, ô mes pensées, |
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b |
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Livrant aux vents du ciel | vos ailes empressées, |
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b |
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Vous tentez un voyage | aventureux et long. |
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a |
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Si la foudre et le nord | respectent vos antennes, |
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c |
| 125 |
Des pays inconnus | et des îles lointaines |
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c |
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Que rapporterez-vous ? | de l'or, ou bien du plomb ?… |
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a |
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La spirale soudain | s'interrompt et se brise. |
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a |
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Comme celui qui monte | au clocher de l'église, |
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a |
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Me voici maintenant | au sommet de ma tour. |
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a |
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| 130 |
J'ai planté le drapeau | tout au haut de mon œuvre. |
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b |
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Ah ! que depuis longtemps, | pauvre et rude manœuvre, |
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b |
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Insensible à la joie, | à la vie, à l'amour, |
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a |
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Pour garder mon dessin | avec ses lignes pures, |
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c |
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J'émousse mon ciseau | contre des pierres dures, |
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Élevant à grand'peine | une assise par jour ! |
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a |
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Pendant combien de mois | suis-je resté sous terre, |
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a |
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Creusant comme un mineur | ma fouille solitaire, |
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a |
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Et cherchant le roc vif | pour mes fondations ! |
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a |
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Et pourtant le soleil | riait sur la nature ; |
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b |
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Les fleurs faisaient l'amour | et toute créature |
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b |
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Livrait sa fantaisie | au vent des passions. |
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a |
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Le printemps dans les bois | faisait courir la sève, |
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c |
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Et le flot, en chantant, | venait baiser la grève ; |
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c |
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Tout n'était que parfum, | plaisir, joie et rayons ! |
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a |
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Patient architecte, | avec mes mains pensives |
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a |
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Sur mes piliers trapus | inclinant mes ogives, |
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a |
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Je fouillais sous l'église | un temple souterrain. |
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a |
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Puis l'église elle-même, | avec ses colonnettes, |
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Qui semble, tant elle a | d'aiguilles et d'arêtes, |
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b |
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Un madrépore immense, | un polypier marin ; |
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a |
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Et le clocher hardi, | grand peuplier de pierre, |
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c |
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Où gazouillent, quand vient | l'heure de la prière |
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Avec les blancs ramiers, | des nids d'oiseaux d'airain. |
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a |
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Du haut de cette tour | à grand'peine achevée, |
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a |
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Pourrai-je t'entrevoir, | perspective rêvée, |
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Terre de Chanaan | où tendait mon effort ? |
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Pourrai-je apercevoir | la figure du monde, |
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Les astres dans le ciel | accomplissant leur ronde, |
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b |
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Et les vaisseaux quittant | et regagnant le port ? |
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a |
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Si mon clocher passait | seulement de la tête |
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Les toits et les tuyaux | de la ville, ou le faîte |
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De ce donjon aigu | qui du brouillard ressort ; |
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S'il était assez haut | pour découvrir l'étoile |
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a |
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Que la colline bleue | avec son dos me voile, |
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a |
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Le croissant qui s'écorne | au toit de la maison ; |
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a |
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Pour voir, au ciel de smalt, | les flottantes nuées |
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b |
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Par le vent du matin | mollement remuées, |
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b |
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Comme un troupeau de l'air | secouer leur toison ; |
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a |
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Et la gloire, la gloire, | astre et soleil de l'âme, |
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c |
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Dans un océan d'or, | avec le globe en flamme, |
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c |
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Majestueusement | monter à l'horizon ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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